tag:blogger.com,1999:blog-67044408642658604682012-02-12T02:02:34.061-08:00monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.comBlogger4411100tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-86541848022677372822012-02-11T08:01:00.000-08:002012-02-11T08:31:14.582-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/-2QS5bnc9NUc/TzaXnD1pnGI/AAAAAAAAClM/L-xoSOPxeBE/s1600/SAM_3678.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-2QS5bnc9NUc/TzaXnD1pnGI/AAAAAAAAClM/L-xoSOPxeBE/s400/SAM_3678.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707916275039706210" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Que desarregles,<br /><br />por última vez,<br /><br />mis sábanas... <br /><br /><br /><br />(Decime:<br /><br />cómo desarreglo<br /><br />después este recuerdo)...<br /><br /><br /><br />Que desarregles<br /><br />mi ropa y mi cabello,<br /><br />que desarregles<br /><br />mis hormonas...<br /><br /><br /><br />el jardín zen<br /><br />entre mis piernas...<br /><br /><br /><br />que lo desarregles todo...<br /><br /><br /><br />Quedate<br /><br />en esa copa de vino<br /><br />que te convirtió<br /><br />en poeta<br /><br />de mi piel...<br /><br /><br /><br />No importa<br /><br />si mañana<br /><br />reconocerás<br /><br />tus versos...<br /><br />o si serán<br /><br />los hijos malparidos<br /><br />de este amor...<br /><br /><br /><br />Que desarregles,<br /><br />por última vez,<br /><br />mis sábanas...<br /><br /><br /><br />(pero...<br /><br />YO...<br /><br />decime:<br /><br />cómo desarreglo<br /><br />después<br /><br />este recuerdo)....<br /><br /><br /><br />Que desarregles,<br /><br />por última vez,<br /><br />mis sábanas...<br /><br /><br /><br />(Decime:<br /><br />Cómo desarreglar,<br /><br />en adelante,<br /><br />mis sentidos,<br /><br />sin recordar<br /><br />que los bautizaste<br /><br />con tu nombre)...<br /><br /><br /><br />Que desarregles,<br /><br />por última vez,<br /><br />mis sábanas...<br /><br /><br /><br />(No,<br /><br />no hace falta<br /><br />que lo digas:<br /><br />una copa<br /><br />menos<br /><br />no resolverá<br /><br />este dilema)...<br /><span style="font-style:italic;"></span></span><br />http://www.youtube.com/watch?v=b-bcYq9oA_I&feature=related<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8654184802267737282?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-2217281896900969212012-02-10T06:36:00.000-08:002012-02-10T06:37:12.319-08:00<span style="font-weight:bold;">Quiero ser tu amor<br /><br />más olvidable,<br /><br />tu amor más <br /><br />prescindible...<br /><br />tu amor <br /><br />más desechable...</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-221728189690096921?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-16043754922862352572012-02-10T04:46:00.000-08:002012-02-10T04:48:06.048-08:00<span style="font-weight:bold;">Cuándo nos dejamos<br /><br />atrás?<br /><br /><span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1604375492286235257?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-50200627884218304312012-02-10T04:08:00.000-08:002012-02-10T04:09:43.707-08:00<span style="font-weight:bold;">Divagante distancia...<br /><br /> <br /><br />me ofrecés tu cuarto <br /><br /> <br /><br />tu hombro<br /><br /> <br /><br />y amor<br /><br /><br />al despertar...<br /><br /> <br /><br />más un poema<br /><br /> <br /><br />escrito<br /><br /> <br /><br />entre viagra<br /><br /> <br /><br />y viagra...<br /><br /><br />(claro que "entre<br /><br /><br />viagra y viagra"<br /><br /><br />es como nos<br /><br /><br />burlamos<br /><br /><br />de la vida,<br /><br />o la vida<br /><br />de nosotros)...<br /><br /> <br /><br /><br />Distancia<br /><br /> <br /><br />sincericidio<br /><br /> <br /><br />y confesiones<br /><br /> <br /><br />en la madrugada...<br /><br /> <br /><br /><br />Cómo será<br /><br />despertar<br /><br />en tu hombro...<br /><br /><br />que seas algo más<br /><br />que una pestaña<br /><br />en el chat....<br /><br /><br />(seguirás vivo<br /><br /><br />más días<br /><br /><br />para sacarme <br /><br /><br />de las dudas)...<br /><br /><br />Pregunta<br /><br />sin respuesta...<br /><span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5020062788421830431?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-15019641312682319312012-02-09T07:08:00.000-08:002012-02-09T07:10:47.632-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/-6ma3olTMlhs/TzPh6qWi7lI/AAAAAAAACk8/giLuoJH9mTg/s1600/24830_1305140480124_1578875085_728027_949466_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 224px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-6ma3olTMlhs/TzPh6qWi7lI/AAAAAAAACk8/giLuoJH9mTg/s400/24830_1305140480124_1578875085_728027_949466_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707153550726065746" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Nada que compartirte, <br /><br />nada que actualizarte, <br /><br />nada que etiquetarte... <br /><br />ni tan siquiera bloquearte... <br /><br />Nada... <br /><br />¿Sabés lo que es la nada? <br /><br />Duele mucho <br /><br />cuando te ocurre "nada", <br /><br />por que a tu alrededor <br /><br />te preguntan qué pasa... <br /><br />y lo único sincero <br /><br />por decir <br /><br />es que pasa nada... <br /><br /><br />no pasa nada...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1501964131268231931?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-16555855188301977212012-02-07T07:47:00.001-08:002012-02-07T07:47:27.799-08:00<span style="font-weight:bold;">Ayer me encontré con mi editora de Servilibro y me comentó que se agotaron mis publicaciones y que comenzaría a reeditarme... Eso para el malvado que dijo que nadie iría a comprar libros en la plaza! Pues sí fueron... visteeeeee<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1655585518830197721?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-66511910799393459322012-02-07T06:24:00.000-08:002012-02-07T06:32:51.547-08:00http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1778/en-este-preciso-momento-estoy-siendo-feliz<br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=KAdk9ATXwqo&feature=related<br /><br />Ocho años de la partida de Any... el tiempo definitivamente no regresa...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6651191079939345932?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-86248431690114623272012-02-05T10:30:00.000-08:002012-02-05T10:35:02.888-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-hgQ3uKByVAM/Ty7Lr-FTQVI/AAAAAAAACks/ix6j9Xyna2U/s1600/gazebo%2B10.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 316px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-hgQ3uKByVAM/Ty7Lr-FTQVI/AAAAAAAACks/ix6j9Xyna2U/s400/gazebo%2B10.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5705721734185042258" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Y nuestros ojos <br /><br />prometen<br /><br />que nos veremos<br /><br />de nuevo<br /><br />con la ocasión <br /><br />programada<br /><br />-invitación<br /><br />de por medio-<br /><br />y los detalles<br /><br />previstos<br /><br />para mirarnos<br /><br />sin esa cortesía<br /><br />para dejar que <br /><br />nos resbale<br /><br />la ropa<br /><br />y que se acorte<br /><br />la distancia<br /><br />para no darnos<br /><br />cuenta<br /><br />de que las manos<br /><br />se enredan<br /><br />en devaneos<br /><br />amorosos<br /><br />como tantas<br /><br />otras veces...<br /><br /> <br /><span style="font-style:italic;"></span></span><br />versos horizontales, monica laneri, editorial servilibro<br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=EUkKd2gZm0E<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8624843169011462327?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-39204303481712175312012-02-04T08:26:00.000-08:002012-02-04T08:31:53.051-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/-LxbN6pVbdO8/Ty1ci8nPRHI/AAAAAAAACkc/EBwgTIMGvVo/s1600/DSC04854.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 303px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-LxbN6pVbdO8/Ty1ci8nPRHI/AAAAAAAACkc/EBwgTIMGvVo/s400/DSC04854.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5705318058404299890" /></a><br />Me callas que soy<br /><br />la esclava,<br /><br />y así me voy <br /><br />los domingos<br /><br />-domingos<br /><br />cuarto a cuarto-<br /><br />en los que des-intento<br /><br />des-dibujar<br /><br />en las baldosas<br /><br />los colores<br /><br />de tu cuerpo,<br /><br />y que entienda<br /><br />-si puede-<br /><br />la madre y esposa<br /><br />que ésto<br /><br />ni pretendió<br /><br />hacerse poesía.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-3920430348171217531?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-76813942257617175182012-02-04T07:48:00.001-08:002012-02-04T07:48:52.760-08:00<span style="font-weight:bold;">Malditos sean<br /><br />los versos<br /><br />que sembraste<br /><br />en mi vientre...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7681394225761717518?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-74488257532230192222012-02-03T12:37:00.000-08:002012-02-03T12:48:30.217-08:00<span style="font-weight:bold;">Este beso condenado a morir<br />en la pantalla de tu ordenador....<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7448825753223019222?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-87110440496788629342012-02-01T03:37:00.001-08:002012-02-01T03:43:07.607-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-iQPogwo1lk4/TyklPo-_1eI/AAAAAAAACkM/4IR9F8IAPsM/s1600/SAM_3514.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 314px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-iQPogwo1lk4/TyklPo-_1eI/AAAAAAAACkM/4IR9F8IAPsM/s400/SAM_3514.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5704131353671357922" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Podría viajar<br /><br />a través<br /><br />de tus mundos<br /><br />encontrarme<br /><br />con la asertividad<br /><br />de tu piel desnuda<br /><br />ante mi tacto.<br /><br />Existe algo<br /><br />más lógico<br /><br />que el confuso<br /><br />hecho de amarnos...<br /><br />Al despertar<br /><br />en mi cama<br /><br />descubrirías<br /><br />mi mirada<br /><br />abrigándote<br /><br />los sueños.<br /><span style="font-style:italic;"></span></span><br />Versos Horizontales, monica laneri, servilibro<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8711044049678862934?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-42847649737744285312012-01-31T19:20:00.001-08:002012-01-31T19:20:53.607-08:00hoy extraño mucho.. todo... y ni sé cuántas vidas idas y por venir...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-4284764973774428531?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-72484152932495688302012-01-31T15:28:00.000-08:002012-02-01T03:40:44.777-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/-l8LMOwTsLhQ/TykkjE_xgvI/AAAAAAAACkA/Eye35NNbSXE/s1600/SAM_3509.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 313px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-l8LMOwTsLhQ/TykkjE_xgvI/AAAAAAAACkA/Eye35NNbSXE/s400/SAM_3509.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5704130588096692978" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Me dejás el río<br />y este absurdo <br />ser espiritual<br />que soy:<br />triste producto<br />de tu alquimia...<br /><br />Me dejás el río<br />y los atardeceres<br />que no vimos...<br />los camalotes<br />que no pasaron...<br /><br />La terraza <br />que no compartimos<br />y esas bellas formas<br />de enunciarme<br />con excéntrica <br />belleza...<br /><br />Los platos<br />orientales...<br />todos esos planes<br />que me gustan pensar<br />más que vivir...<br /><br />los delirios<br />en la red...<br /><br />Una mujer <br />me da la espalda<br />y tu recuerdo<br />se recrea<br />en mí...<br /><br />Será que al fin<br />atardece...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7248415293249568830?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-3850922551219087632012-01-31T08:19:00.000-08:002012-01-31T08:27:13.597-08:00Me gustó este artículo de Coelho. LO transcribo del traductor en línea de Google, con algunos pequeños arreglos para la comprensión. <br /><br />En la antigua Unión Soviética, a finales de 1950 y 60, muchos libros que cuestionaban el sistema político comenzaron a ser distribuidos en privado en forma mimeografiada. Sus autores nunca ganaron un centavo en concepto de regalías. Por el contrario, fueron perseguidos, denunciados en la prensa oficial, y enviado al exilio en los gulags de Siberia conocida. Sin embargo, continuaron escribiendo.<br /><br />¿Por qué? Porque necesitaban compartir lo que sentían. De los Evangelios a los manifiestos políticos, la literatura ha permitido que ideas puedan viajar e incluso cambiar el mundo.<br /><br />No tengo nada contra las personas que ganan dinero con sus libros, así es como me gano la vida.<br />Pero mira lo que está sucediendo ahora. Detener la piratería en línea Ley (SOPA) puede alterar internet. Esto es un peligro real, no sólo para los estadounidenses, sino para todos nosotros, ya que la ley - si es aprobada - afectará a todo el planeta.<br /><br />Y ¿cómo me siento acerca de esto?<br />Como autor, debería estar con la defensa de la "propiedad intelectual", pero no lo estoy.<br /><br />Piratas del mundo, uníos y todo pirata que escribe!<br /><br />Los buenos viejos tiempos, cuando cada idea tenían un dueño, se han ido para siempre.<br />En primer lugar, porque todo lo que uno hace es reciclar los mismos cuatro temas: una historia de amor entre dos personas, un triángulo amoroso, la lucha por el poder, y la historia de un viaje.<br />En segundo lugar, porque todos los escritores quieren lo que escriben para ser leídos, ya sea en un periódico, blog, folleto, o en una pared.<br /><br />Cuanto más a menudo escuchamos una canción en la radio, más rápido se quiere adquirir el CD. Es lo mismo con la literatura.<br /><br />"Piratas" a la gente un libro más, mejor. Si les gusta el principio, van a comprar el libro al día siguiente, porque no hay nada más agotador que la lectura de soleras largo del texto en una pantalla de ordenador.<br /><br />1. Algunos dirán: Tú eres lo suficientemente rico como para permitir que tus libros se distribuyan en forma gratuita.<br /><br />Eso es cierto. Yo soy rico. Pero acaso fue el deseo de hacer dinero que me impulsó a escribir? No, mi familia y mis maestros, todos dijeron que no había futuro en la escritura.<br />Empecé a escribir y seguir escribiendo porque me da placer y da sentido a mi existencia. Si el dinero fuera el motivo, podría haber dejado de escribir hace años y me salvó de tener que soportar siempre las críticas negativas.<br /><br />2. La industria editorial dice: Los artistas no pueden sobrevivir si no son pagados.<br /><br />En 1999, cuando fui publicado por primera vez en Rusia (con una tirada de 3.000), el país estaba sufriendo una grave escasez de papel. Por casualidad, descubrí un 'pirata' edición de El Alquimista y publiqué en mi página web.<br />Un año más tarde, cuando la crisis se resolvió, se vendiieron 10.000 copias de la edición impresa.<br />En 2002, había vendido un millón de copias en Rusia, y han vendido más de 12 millones de dólares.<br /><br />Cuando viajé por toda Rusia en tren, me encontré con varias personas que me dijeron que habían descubierto por primera vez mi trabajo a través de la 'piratería' edición que he publicado en mi sitio web. Hoy en día, corro un 'Pirate Coelho sitio web, dando a los enlaces a los libros míos que están disponibles en los sitios P2P.<br />Y mis ventas siguen creciendo - cerca de 140 millones de copias en todo el mundo.<br /><br />Cuando usted ha comido una naranja, usted tiene que ir a la tienda a comprar otra. En ese caso, tiene sentido pagar en el acto.<br />Con un objeto de arte, no va a comprar papel, tinta, pincel, lienzo o notas musicales, pero la idea nació de una combinación de estos productos.<br /><br />"La piratería" puede actuar como una introducción a la obra de un artista. Si te gusta su idea, entonces vas a querer tener en tu casa, una buena idea no necesita protección.<br /><br />El resto es la codicia o la ignorancia.<br /><br />http://paulocoelhoblog.com/2012/01/20/welcome-to-pirate-my-books/<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-385092255121908763?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-27433448742550560832012-01-31T07:12:00.001-08:002012-01-31T07:12:55.767-08:00<span style="font-weight:bold;">apelo a todas mis falacias por este amor...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2743344874255056083?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-46671196304819221952012-01-30T19:01:00.000-08:002012-01-30T19:02:43.784-08:00Me hubiese disgustado<br /><br />amarte<br /><br />a sillazos vacíos,<br /><br />a escaleras de simple<br /><br /><br />plano inclinado,<br /><br /><br />sin desafíos.<br /><br /><br /><br />Me hubbiese disgustado<br /><br /><br /><br />vencer mi alegría<br /><br /><br /><br />y salir de vos<br /><br />cuando tus brazos<br /><br /><br /><br />casi-me cerrados<br /><br />me sonríen<br /><br />y no me esquivan.<br /><br /><br /><br />Me hubiese disgustado<br /><br />no estar des-olvidada<br /><br />contando siglos y pavadas,<br /><br />afirmándote-me<br /><br /><br /><br />amén<br /><br />que así sea...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-4667119630481922195?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-44964871217780575822012-01-27T04:32:00.000-08:002012-01-27T04:49:27.786-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/-5q2iO0TE46Q/TyKZqpR9_aI/AAAAAAAACjQ/_5_fAOvMrDA/s1600/20120126_002.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 225px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-5q2iO0TE46Q/TyKZqpR9_aI/AAAAAAAACjQ/_5_fAOvMrDA/s400/20120126_002.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5702289036119244194" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">La honrarás.<br /><br />La amarás en las buenas y en las malas...<br /><br />en la salud y en la enfermedad...<br /><br />en la riqueza o en la pobreza...<br /><br />en la cercanía o la lejanía...<br /><br />en la nostalgia o el reencuentro.<br /><br /><br />Nunca.<br /><br />Nunca dejarás de pensar en ella,<br /><br />aún cuando ya no tengas pensamientos.<br /><br /><br />El amor es como la fantasía...<br /><br />cuando dejamos de soñar,<br /><br />desaparece...<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=WAEhq5MQjOo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-4496487121778057582?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-53690203761100164252012-01-26T07:03:00.000-08:002012-01-26T07:11:55.544-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/-rZ8hscA8W88/TyFsV0KFukI/AAAAAAAACiw/jUfkVmbpx3Q/s1600/403112_3179352566397_1343134941_3308493_125024649_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 296px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-rZ8hscA8W88/TyFsV0KFukI/AAAAAAAACiw/jUfkVmbpx3Q/s400/403112_3179352566397_1343134941_3308493_125024649_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701957725261773378" /></a><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/-jFhLXk4pnO0/TyFsVtIbsGI/AAAAAAAACik/wymrUQmpswI/s1600/395335_3179347406268_1343134941_3308484_1334766675_n-1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 327px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-jFhLXk4pnO0/TyFsVtIbsGI/AAAAAAAACik/wymrUQmpswI/s400/395335_3179347406268_1343134941_3308484_1334766675_n-1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701957723375775842" /></a><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/-6NuJkao2RGc/TyFsWihOD3I/AAAAAAAACi8/W_vV8FNz8S4/s1600/407044_3179369726826_1343134941_3308515_1118414997_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 328px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-6NuJkao2RGc/TyFsWihOD3I/AAAAAAAACi8/W_vV8FNz8S4/s400/407044_3179369726826_1343134941_3308515_1118414997_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701957737706819442" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5369020376110016425?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-62859280979590007972012-01-25T16:20:00.000-08:002012-01-26T07:13:42.580-08:00<span style="font-weight:bold;">Aún hay tiempo de decirnos cosas sinceras <br /><br />y de cerrar los capítulos...<br /><br />Tu sonrisa tan sólo puede reconfortarme...<br /><br />No quiero tu amor marinero<br /><br />pero sí el recuerdo intenso <br /><br />de cuando arrojaste el ancla<br /><br />y creí que te quedabas...<br /><br />Es bueno saberte a la distancia..<br /><br />amando a tu manera... <br /><br />Recordando también a tu modo...<br /><br />todo aquello que nos enseña<br /><br />que no...<br /><br />acaso no podemos ser Buda....<br /><br /><br />No me ofrezcas un abrazo<br /><br />porque desearé vivir en él...<br /><br /><span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6285928097959000797?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-21572726121567849192012-01-25T14:58:00.000-08:002012-01-25T15:17:36.173-08:00Al olvidar aquello que amamos... qué nos queda...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2157272612156784919?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-76530643221183885152012-01-25T07:06:00.001-08:002012-01-25T07:06:48.060-08:00Algunos amores son como un arbolito de navidad después de temporada: al quitarle los globos y guirnaldas, uno se da cuenta de que quedó casi nada... y aquello que tenía y tanto nos gustaba fue lo que uno mismo puso para poder enamorarse...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7653064322118388515?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-39441622246578797872012-01-25T06:14:00.001-08:002012-01-25T06:14:27.133-08:00Si vamos a cuestionar la "pureza" de la raza paraguaya o de cualquiera de América, entonces los únicos que quedarían como auténticamente "puros" serían los primitivos habitantes, y justamente son ellos los que menos se sienten "paraguayos" o de cualquier otra nacionalidad que no sea la suya propia, la que los identifica en forma primigenia... Y después nos van a poner detrás de unas rejas a los "impuros" y a "marcarnos"... Y pensar que huyendo de ese tipo de locuras es que muchos abuelos, bisabuelos y tatarabuelos vinieron a estas tierras... Si vamos a los "criollos", como piedra de la raza "paraguayo-aria", éstos eran hijos de españoles con indígenas esclavizadas... Así que no entiendo de qué tanto se jactan!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-3944162224657879787?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-2654411408345442162012-01-24T05:28:00.000-08:002012-01-24T06:15:55.172-08:00<span style="font-weight:bold;">Me paro <br /><br />de puntas<br /><br />a ver <br /><br />si toco<br /><br />el cielo<br /><br />en tu mirada.<br /><br />Hace frío,<br /><br />aquí,<br /><br />en tus ojos.<br /><br /><br />Como temía<br /><br />ya pasó <br /><br />el verano<br /><br />para mí.<br /><br />Ahora <br /><br />hace frío<br /><br />y tu iris<br /><br />me congela.<br /><br />Ya no saldrá<br /><br />el sol<br /><br />tras este invierno.<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />Versos para un hombre ocupado, Mónica Laneri, Editorial Servilibro, Paraguay<br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=6NV0ciSpJXw<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-265441140834544216?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-75017842576433175522012-01-23T13:29:00.001-08:002012-01-23T13:29:43.290-08:00Presentime...<br /><br /><br />tengo cientos<br /><br />de hechizos<br /><br />para que conjures...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7501784257643317552?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-10003398867747552012-01-23T02:41:00.000-08:002012-01-23T02:42:30.333-08:00No voy a decir que me equivoqué,<br />la vida tiene sus porqués...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1000339886774755?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-86557832768857718802012-01-21T11:04:00.000-08:002012-01-21T11:05:23.282-08:00<span style="font-weight:bold;">Desearía ver a Rimbaud salirse del infierno...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8655783276885771880?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-68866638264746771462012-01-21T09:10:00.000-08:002012-01-21T09:11:43.711-08:00<span style="font-weight:bold;">Si fuese sencillo complacerme, mi religión pregonaría el onanismo...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6886663826474677146?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-55515149538878067952012-01-21T00:06:00.001-08:002012-01-21T00:06:48.433-08:00TUISOY, LUEGO TUIXISTO...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5551514953887806795?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-78244263601358328002012-01-20T23:46:00.000-08:002012-01-20T23:47:22.716-08:00<span style="font-weight:bold;">Me dejaré morir<br /><br />en una caja<br /><br />de zapatos...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7824426360135832800?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-88072736802493173602012-01-16T11:15:00.001-08:002012-01-16T11:15:50.251-08:00Las alegrías se viven, las penas se escriben...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8807273680249317360?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-66027184721397125712012-01-13T04:01:00.000-08:002012-01-13T04:04:25.917-08:00<span style="font-weight:bold;">un viernes trece<br /><br />cualquiera... <span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6602718472139712571?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-91269441533151245042012-01-12T13:35:00.000-08:002012-01-12T13:36:43.560-08:00<span style="font-weight:bold;">El viento pasa como un rugido, es "el trueno entre las hojas"...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-9126944153315124504?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-74999184195524807962012-01-12T10:18:00.000-08:002012-01-12T10:42:50.932-08:00<span style="font-weight:bold;">Cuando estè <br /><br />bastante<br /><br />descreìda<br /><br />de la vida,<br /><br />de las cosas<br /><br />del amor,<br /><br />de los instantes.<br /><br />Cuando precise<br /><br />reavivar la llama, <br /><br />encender la hoguera,<br /><br />tal vez, <br /><br />con tu fuego.<br /><br />Ese dìa<br /><br />acudirè<br /><br />al abrigo<br /><br />de tus brazos,<br /><br />al consuelo <br /><br />de tus labios,<br /><br />al misterio<br /><br />de tu sexo;<br /><br /><br /><br />para entonces<br /><br />no te harà<br /><br />temblar<br /><br />la voz<br /><br />mi nombre,<br /><br />y sabràs,<br /><br />por cierto,<br /><br />que soy<br /><br />màs defectos<br /><br />que virtudes<br /><br /><br />(eso tambièn<br /><br />lo sabràs)<br /><br /><br />y que el tiempo<br /><br />pasò<br /><br />y se me hizo<br /><br />tarde.<br /><br /><br />Serà tarde<br /><br />para aceptar<br /><br />tu cuerpo<br /><br />joven<br /><br />y tus ganas,<br /><br />tarde <br /><br />para dormir<br /><br />contigo,<br /><br /><br />para sofocar<br /><br />en tu cama<br /><br />mis anhelos.<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7499918419552480796?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-17235466893075874202012-01-12T10:14:00.001-08:002012-01-12T10:14:26.978-08:00El rencor es una perdida de tiempo...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1723546689307587420?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-55173105156191777652012-01-06T10:26:00.000-08:002012-01-13T03:09:42.542-08:00<span style="font-weight:bold;"><br />Si preguntaras<br /><br />por qué<br /><br />respondería<br /><br />que una copa<br /><br />va curando <br /><br />mis heridas.<br /><br />En vino dulce<br /><br />bebo penas <br /><br />ya dormidas<br /><br />y en vino seco<br /><br />las lejanas<br /><br />pesadillas.<br /><br /><br />Por los olvidos<br /><br />me emborracho<br /><br />cada día.<br /><br /><br />El vino dulce<br /><br />es el elixir<br /><br />de tu risa,<br /><br />las uvas secas<br /><br />acercarme <br /><br />a tus caricias.<br /><br /><br />La borrachera<br /><br />con tu sexo<br /><br />fuego y vida.<br /><br /><br />Si preguntaras<br /><br />por qué<br /><br />respondería:<br /><br />bebe en mi copa,<br /><br />prueba la vid<br /><br />de vides<br /><br />que la habita.<span style="font-weight:bold;"><span style="font-weight:bold;"><span style="font-style:italic;"></span></span></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5517310515619177765?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-69128144499181779832012-01-03T13:53:00.000-08:002012-01-03T13:54:59.009-08:00<span style="font-weight:bold;">El jardin<br /><br />ya no sabe <br /><br />si es un jardin...<br /><br />Tampoco sabe<br /><br />si alguna vez<br /><br />lo fue...<br /><br /><span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6912814449918177983?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-49979001694328116752011-12-29T08:47:00.000-08:002012-01-03T13:42:24.048-08:00<span style="font-weight:bold;">Finalmente es todo cuestión de ser animales<br /><br />y de entregarse a los instintos...<br /><br />No soy mujer...<br /><br />soy hembra...<br /><br />sólo debo darle la llave de mis pasiones<br /><br />y convertirle en dueño y señor de mi cama...<br /><br /><br />Al final, el corazón es lo de menos...<br /><br />es un órgano más, sujeto a lo que dicta<br /><br />mi animalidad hembruna....<br /><br /><br />Todo bien, pero si es tan simple...<br /><br />¿por qué me niego a destronarte?<br /><br />¿por qué este culto a tu ausencia?<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-4997900169432811675?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-57825677272390494082011-12-24T11:17:00.000-08:002011-12-24T11:20:47.686-08:00<span style="font-weight:bold;">Esta navidad solo me interesa la sonrisa de los niños... al resto, que le parta un rayo... o dos... Los milagros existen, pero no soy tan buena como para santificarme por haber recibido uno, muy grande... Una sola sonrisa quiero ver brillar esta noche: una niña... y la de todos los niños del mundo... En fin, si los mayas tuvieran razon, no me importaría... pero ya que estamos, sigamos adelante... Feliz Navidad!!!<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5782567727239049408?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-53375244275940882202011-11-30T04:10:00.000-08:002011-11-30T04:12:35.502-08:00http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1824/mientras-dure-la-fuga-ii<br /><br />Llevábamos ya algún tiempo trabajando como voluntarias en el programa de radio que se emitía desde el penal de mujeres del Buen Pastor, cuando un lunes llegamos para el horario de transmisión y nos encontramos con que el lugar se encontraba conmocionado.<br /><br />Las internas nos contaron que la noche anterior, dos celadoras ingresaron al cuarto de una de ellas y la golpearon. El hecho había sido publicado, aunque escuetamente, en la prensa. Los entretelones del caso, desconocíamos; pero lo ocurrido, evidentemente violentaba los derechos humanos. El penal era un hervidero de comentarios, en donde el blanco de las críticas era la nueva directora, a la cual describían como una mujer fría e inhumana, proveniente de la dirección de un penal regional; y acostumbrada a manejarse despiadadamente. La interna agredida era una mujer de clase acomodada, acusada de haber asesinado a su esposo, y quien, según pudimos observar, continuaba llevando, inclusive dentro del penal, un régimen de beneficios por encima del común; como ser un cuarto privado y baño. No obstante, las voces que escuchamos no reclamaban las comodidades, que la buena posición de esta mujer le permitía pagarse, sino la brutal golpiza que había recibido, como símbolo de una situación a la cual, en adelante, todas estaban expuestas.<br />Esa tarde el programa arrancó con los corazones acelerados. El móvil que recorría los pabellones del penal, recogía todas las críticas y las palabras de indignación de la población penitenciaria. Les puedo asegurar que las internas no permitían que nadie las censurase ni se guardaban sus opiniones. El blanco de todo tipo de expresiones era la nueva directora. Y así, cada vez subía más el tono de la emisión radial. En medio de la densidad del ambiente, circulaban ya rumores de revuelta y amotinamiento. Mi amiga y yo nos mirábamos con caras de circunstancias, mientras analizábamos si existía algún hueco, ventana o pasadizo secreto por donde pudiéramos escapar en caso de necesidad. Pero no existía o, al menos, no lo veíamos. El ala de la cárcel, en donde entonces se encontraba ubicada la biblioteca, desde la cual emitíamos el programa, se encontraba en la parte antigua, con paredes altas y ventanas ubicadas cerca del techo; imposible trepar hasta ellas, y mucho menos arrojarse de ahí a la calle. Y en tanto, la transmisión se ponía cada vez más caldeada; con nosotras intentando contenerlas un poco, pero, por supuesto, que sin conseguirlo; yo recibía constantes llamadas del director de la radio que desesperado e imperativo me exigía cambiar de tema; lo que era, desde cualquier punto de vista, lo quiera o no, absolutamente imposible. Para completar un escenario bizarro; justo ese lunes había accedido a acompañarnos mi primo; un argentino, de visita en Paraguay, que cantaría temas de su autoría para el público penitenciario. Imagínense, en tanto él cantaba, en el aire flotaba la tensa calma que precedía a la tormenta. Pero él no se daba cuenta. Estaba feliz cantando, con su guitarra, ante un caudal de admiradoras que lo invitaban a visitarlas en el penal.<br />Cuando por fin terminó el programa, mi amiga y yo respiramos aliviadas. Creímos que lo peor había pasado y que superamos la prueba, sin revueltas de por medio. El primo galán del Buen Pastor, continuó haciendo buenas migas en el patio, mientras nosotras intentábamos comprender mejor los entretelones de la crisis. En eso, por primera vez desde que comenzamos el voluntariado, llegó el director de la radio. Yo estaba furiosa por lo que consideraba su intento de “censura”. Él se acercó a mí y yo, si mal no recuerdo, exploté en ira, reclamándole que me presionara durante la transmisión, y sin considerar que ya era bastante difícil estar allí, y al aire, en semejantes circunstancias. Entonces él intentó tranquilizarme. Me dijo que no era así, que sólo estuvo procurando evitarnos problemas: “Yo vengo a salvarlas”, aseguró, “me llamaron y dijeron que las van a acusar de tráfico de drogas”.<br />Según me explicó, había recibido una llamada en la que le informaron de un supuesto intento de tomar venganza, debido al caldeado programa, por parte de la dirección de la cárcel. Mi amiga y yo seríamos acusadas de traficar drogas, que introducíamos al penal, para su distribución y venta, aprovechando los equipos de la radio, que se instalaban en la biblioteca una vez por semana. Descabellada o no, la información coincidía con una orden de reunión que recibimos de la directora, y por la cual no podíamos retirarnos a nuestras casas. El director de la radio se quedó para acompañarnos.<br />Mi primo sí pudo retirarse, así que lo envié con un mensaje para la persona que, en una camioneta, nos aguardaba en la vereda de la cárcel. Mi primo lo dijo de este modo: -“Mónica está bien, dice que no te preocupes, que va a tardar un poco porque tienen reunión ahora”. Y luego, como quien no quiere la cosa, agregó: -“Parece que las quieren acusar de tráfico de drogas”-. El efecto de sus palabras fue fulminante. Mientras una camioneta se preparaba para atropellar el penal si nos tardábamos demasiado; rejas adentro se iniciaba la reunión con la polémica directora, a la cual por primera vez veíamos.<br />Ya mencioné que no pretendo en estas líneas hacer una crónica periodística ni dejar algún mensaje. No busco más que rescatar algunos recuerdos. Mentiría si relatara qué nos dijimos en aquella reunión. Eso que me tomé algunas semanas de pausa para meditarlo, pero en ese punto mi memoria se detiene. Creo que estuvimos sentados mi amiga, el director de la radio y yo, frente a la cabeza del Buen Pastor. Si mal no recuerdo, mi amiga y yo intentamos explicarle un poco de la posición y sentimientos de las internas; en tanto el director de la radio nos brindaba su apoyo. Probablemente la versión de las drogas fue un intento por frenar las voces de protesta en aquel programa e, inclusive, una estrategia para levantar la emisión radial de forma definitiva. Pero nada de eso ocurrió.<br />Poco después la directora en cuestión fue reemplazada, debido a la denuncia por supuesta tortura a una interna. El programa siguió su curso normal, en el cual siempre habría alguna directora que criticar y necesidades que señalar. Aquella vez, la reemplazante sí era bien mirada por las internas, pues se desempeñaba como abogada ad-honorem de muchas de ellas y era habitué del penal. Las conocía y tenía sensibilidad para la situación en que se encontraban. Mi primo, por su parte, decidió, finalmente, rechazar las propuestas de realizar visitas al penal. Eso a pesar de que, en un principio, pareció agradarle la posibilidad. Probablemente él seguirá cantando, pero en su país, y rejas afuera…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5337524427594088220?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-15031682387994860352011-11-23T10:37:00.000-08:002011-11-23T10:39:05.151-08:00<span style="font-weight:bold;">¿Qué hacer<br /><br />cuándo <br /><br />se quedó<br /><br />sin tinta<br /><br />mi alma?<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1503168238799486035?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-71695308225366634702011-11-23T07:19:00.001-08:002011-11-23T07:20:21.892-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-f4W9mWR-LrQ/Ts0PLCcwWwI/AAAAAAAACZc/_Z4UEONir1A/s1600/SAM_3194.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-f4W9mWR-LrQ/Ts0PLCcwWwI/AAAAAAAACZc/_Z4UEONir1A/s400/SAM_3194.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5678211387494521602" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7169530822536663470?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-7438930250187849432011-11-08T04:46:00.000-08:002011-11-08T04:52:25.599-08:00"No voy a ser lo que el mundo quiere que sea, voy a ser lo que yo quiero ser". Mohamed Ali<br /><span style="font-weight:bold;"><br />Esto es lo que hay.<br /><br />Esto es lo que soy:<br /><br />Con mis raíces de<br /><br />barrio<br /><br />y mis valores de gente<br /><br />sencilla pero buena.<br /><br />Esto es lo que hay<br /><br />y lo que soy.<br /><br />Así están las cosas...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-743893025018784943?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-61365378828167028692011-11-07T03:06:00.000-08:002011-11-07T03:07:57.837-08:00<span style="font-weight:bold;">A veces el tiempo<br /><br />se detiene<br /><br />en una mesa<br /><br />de algún café,<br /><br />y de pronto brinca<br /><br />y se hace pasado<br /><br />y se hace futuro,<br /><br />y una lágrima<br /><br />se disuelve<br /><br />en la taza.<br /><br />Pensamientos<br /><br />de lo que hicimos<br /><br />o dejamos de hacer;<br /><br />lo que dijimos<br /><br />o dejamos de decir.<br /><br />Tantas preguntas<br /><br />sin respuestas,<br /><br />tantas respuestas<br /><br />sin preguntas...<br /><br />tantas...<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=P91srYOCZrw<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6136537882816702869?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-89927255201915583422011-11-04T09:40:00.001-07:002011-11-04T09:42:32.691-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-jCOBgaEeEEU/TrQVsjeqZFI/AAAAAAAACUU/5hmM-TkMv4c/s1600/204361_1819924109393_1578875085_1750373_4346298_o.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 303px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-jCOBgaEeEEU/TrQVsjeqZFI/AAAAAAAACUU/5hmM-TkMv4c/s400/204361_1819924109393_1578875085_1750373_4346298_o.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5671181685948572754" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8992725520191558342?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-82483320621272341312011-10-29T12:00:00.000-07:002011-10-29T12:01:44.368-07:00http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1792/mientras-dure-la-fuga<br /><br />En los lugares más insospechados, se reciben las mejores lecciones. Internas del Penal de Mujeres Buen Pastor, me enseñaron hace años, la verdadera dimensión de la libertad de expresión: un valor que no se negocia y que se defiende con coraje. La libertad es libre, aún en la cárcel.<br /><br />Pasaron varios años desde aquellos días en que una amiga y yo concurríamos a la Cárcel de Mujeres, en Asunción. Nos habíamos integrado a un proyecto que llevaba ya tiempo funcionando: un programa de radio que se transmitía una vez por semana desde el interior del Penal, y del cual formaban parte las mismas internas, ocupando espacios en todas las funciones relacionadas con una emisión de esas características. Ella y yo debíamos actuar como co-conductoras, y también como encargadas de la producción. La oportunidad nos había parecido interesante y no dudamos en encarar el desafío.<br />En la primera reunión de producción, conocimos al equipo. En la mesa de conducción nos sentaríamos con internas que reunían una variedad de causas. Teníamos: vaciamiento de un banco de trabajadores, asalto a financiera, robo agravado y asesinato, entre los que recuerdo. En la producción, la eficiente actuación de una interna detenida por tráfico de drogas, o por hacerlo fácil, una supuesta “mula de cocaína”. También contábamos con una “movilera” muy peculiar. Su nombre era conocido por ser un personaje muy popular y casi legendario, en aquel entonces. La leyenda que la precedía sostenía que acostumbraba cortarse las venas y amenazar con su supuesta sangre infectada, solo por divertirse un rato. Imaginense el impacto de tenerla como reportera, y así verla simplemente como una interna más, dispuesta a colaborar y con ganas de pasar un buen rato, al igual que las demás. Ella realizaba contactos en vivo desde varios puntos del Penal, dando cobertura a variadas quejas y reclamos de la población carcelaria, opiniones sobre los temas que planteaba la producción y hasta huelgas de hambre. Sin embargo, y pese al buen desempeño, no duró mucho. En un momento de ira, rompió vidrios de las ventanas de la cárcel y fue a castigo; según versiones de pasillo, dándole así, tal vez, el pretexto a la dirección del Penal, para sacarla del proyecto. ¿Por qué creo esto? Por varias circunstancias que más tarde me afianzarían en mi hipótesis, y porque el coraje que la caracterizaba no admitía la mínima censura, siendo sus compañeras, igualmente valientes, rayando lo temerario, a la hora de expresar sus pareceres y denunciar lo que consideraban malo. Si recibí lecciones de libertad de expresión en mi vida, y de la lucha por conquistarla y mantenerla, fue allí; entre las internas del Buen Pastor.<br />Una compañera de equipo, se encargaba de recoger, durante toda la semana, los saludos y mensajes que las internas enviarían a sus parejas, familiares y amigos, aprovechando la puesta al aire. Esta era una parte vital de la transmisión: la posibilidad de hacerse sentir con sus seres queridos.<br />El inicio o “cortina” del programa, resultaba emocionante. Arrancaba con un mensaje de bienvenida a ese espacio, para los compañeros de todos los penales del Paraguay. Se mencionaba a Emboscada, Tacumbú, Panchito López, y las cárceles regionales, si mal no recuerdo, una por una. En el Buen Pastor descubrí que muchas familias paraguayas se encuentran literalmente repartidas en diferentes Penales. Por ejemplo: una mujer en Buen Pastor, su pareja en Tacumbú y su hermano menor en el Panchito. O simplemente, la pareja en Tacumbú o Emboscada, o el hermanito en Panchito, o la cuñada en una Regional. Todas variantes, que no llamaban la atención, allí, por supuesto.<br />Cuando escuchábamos la grabación (cortina) de inicio, ya percibíamos la emoción en la biblioteca del Penal, lugar hasta donde se trasladaban los equipos de la radio, para improvisar la cabina de conducción del programa, una vez por semana. Todos los corazones acelerados por ese pequeño espacio de libertad, en donde los cuerpos continuarían encerrados, pero (recordando “a tientas” a Papillón) los espíritus vagarían libres y cercanos al mundo, que seguía su curso indiferente, al otro lado de las murallas, salvo por los cientos de espíritus que nos prestarían atentamente sus oídos, desde los hogares de familiares y desde las otras penitenciarías del país.<br />El programa arrancaba a eso de las 19:00. Aclaro que todo lo que comento es simplemente producto de mis recuerdos. No es una crónica periodística o histórica; así que no consulto fuentes ni busco datos, salvo los literarios, que sí hacen a este blog. Para las 19:00, ya todas las internas se encontraban encerradas en sus pabellones y sólo las voluntarias del programa de radio podían disponer de un tiempo más. Muchas veces las encerraban antes de que se metiera el sol, por razones de seguridad. El hacinamiento y la falta de ventilación, formaban parte de las quejas más frecuentes, en las entradas al aire, desde los pabellones del Penal.<br />Fueron varias las ocurrencias que llevamos al Buen Pastor, en la medida que conocíamos y les tomábamos afecto a nuestras compañeras, y a otras mujeres, que se acercaban y nos hablaban durante las reuniones de producción, por las tardes. Una noche nos decidimos a sortear un cambio de “look” entre las internas que se anotaran con la producción. Antes de finalizar la emisión, ya teníamos a la ganadora. Al siguiente programa, llegamos acompañadas por el peluquero de mi amiga y colega. Durante el transcurso de la emisión, se dedicó a cortarle el pelo a nuestra flamante modelo del Penal. Cada tanto le dábamos participación al estilista; siguiendo así, también los radioescuchas, con sus propios oídos y paso a paso, la transformación que se producía ante nuestros ojos. Lo que para nosotros, los que vivimos afuera de las murallas, podría parecer un frívolo detalle menor, para ellas era, sin embargo, una inyección de dignidad y autoestima; necesarias inclusive cuando la gente cree que uno ya no es gente.<br />Las mujeres, que allí habitaban, a pesar del encierro en que vivían, llevaban muy en cuenta su dignidad. Esta dignidad debía expresarse, en principio, en el modo de referirse a ellas. Descubrí que la forma educada y correcta de nombrarlas, era bajo la denominación de “internas”. Resultaba casi ofensivo llamarlas “presas” o “reclusas”. Existía toda una etiqueta implícita también para el trato dentro del penal. Un glosario de expresiones, que aprendí en esas valiosas horas de convivencia. No era educado, por ejemplo, preguntar o referirse al motivo por el cual una persona se encontraba recluida en la cárcel. El modo aceptable de consultar eso era preguntando a la persona: - ¿Cuál es tu causa?- (en relación a la causa judicial). Cuando una nueva interna ingresaba al Penal, el tipo de delito por el cual estaba procesada o juzgada (su proceso) sería su carátula inicial o presentación en sociedad, en ese mundo. Uno de los primeros pasos, en el cuál sería guiada (o que se daría de modo casi natural) era la identificación de otras que se encontrasen privadas de su libertad por igual motivo. Una expresión común entre ellas, era: “Ella es tu causa”, o “es mi causa”, refiriéndose a que se encontraban en prisión bajo sospecha (o certeza) de haber cometido el mismo delito (o hecho punible, en el argot legal). Incluso, escuché expresiones como “hermana de causa”. Para ellas, el tener la misma “causa”, creaba una situación de mutua solidaridad, en donde, a más del afecto, tenían la oportunidad de comentarse cosas del proceso e inclusive, ayudarse si se daba el caso. Todo esto lo vi y escuché en el buen Pastor hace muchos años. No tengo idea de si en los demás Penales ocurre igual o de si continuará siendo así en nuestro Penal de Mujeres. Eso es lo que viví, allí, en aquellos días.<br />Al menos durante la emisión del programa, la libertad de expresión era uno de los bienes más preciados e incuestionables. Ellas no permitían censura alguna, y mucho menos iban a incurrir en la autocensura. Desde diferentes puntos del penal, y no solo desde nuestro lugar de trabajo, salían al aire internas con todo tipo de reclamos y denuncias. Desde un principio me quedó claro, que no existía fuerza capaz de negarles a esas mujeres, su derecho a decir lo que querían, en tanto tuvieran un micrófono delante, o un medio para hacerse escuchar. No niego que mi amiga y yo nos atajábamos la cabeza muchas veces, espantadas por la crudeza con que se expresaban, y pensaba: -“Dios mío, estas mujeres no tienen un filtro en la boca ¡Cómo vamos a salir de aquí!”- Y no dejaba de preocuparme qué sería de ellas, las denunciadoras temerarias, una vez que los micrófonos se apagaran, nosotras nos fuésemos a casa, y los equipos retornaran a la radio. Pero para mi asombro, cada lunes de nuevo estaban allí firmes en sus lugares, con su mejor maquillaje y ropa. Nuevamente escuchaba las mismas voces, para mí anónimas, aunque conocidas, con sus denuncias, desde todos los rincones del Penal. Y concluía en mi pensamiento: “no las pudieron callar”. ¿Quién era yo para ponerme en plan de cobarde, ante la valentía que ellas demostraban? Aún en su vulnerabilidad, sus voces no temblaban. Entonces, mi amiga y yo tampoco permitíamos que temblaran las nuestras.<br />No mucho después intentarían pasarnos la factura por el “exceso” de libertad de expresión de esas mujeres en el presidio, pero esa anécdota quedará para un siguiente post. No era de extrañar que ellas desearan aprovechar esos momentos de libertad para decir lo que tenían que gritarle al mundo. Después de todo, eran parte de uno de los pocos proyectos, en América Latina, que le permitía a una población carcelaria, salir al aire, sin censuras. También sentía admiración por la tolerancia, de la dirección de turno, hacia el programa, que se había convertido en la piedrita en el zapato de las autoridades penitenciarias. Y no era para menos, una vez por semana, los trapitos sucios de la cárcel eran expuestos al sol, y ¡en plena noche! Mi conclusión en cuanto a eso fue que el proyecto había sido aceptado, por las autoridades del momento, sin dimensionar lo que implicaba el concederles micrófono abierto a las internas. Los “palos” para las autoridades eran constantes, cualesquiera fueran los circunstanciales responsables. No obstante, en mi breve paso, pude comprobar, que existían grandes diferencias entre unas autoridades y otras; aunque todas recibiesen “palos” casi por igual. Existían marcados grados de tolerancia, civilidad, crueldad, autoritarismo, respeto y violación de los derechos humanos. Todas estas tendencias, influían en forma directa en la calidad de vida de las internas, aunque la precariedad, fuese, de todos modos, siempre una constante.<br />Las internas, en su generalidad, eran pobres, y fueron empujadas hacia situaciones límites, que incluían asesinato de la pareja, tras largos años de padecer abusos, tráfico en condición de “mula”, por desesperación económica, y robo, entre los casos más frecuentes. Debo reconocer que allí adentro de la cárcel, muchas veces me pregunté si las personas de clase media y alta no cometen delitos. Si sólo esas mujeres pobres eran corruptas y asesinas, si sólo ellas estaban metidas con las drogas. No es que las exculpe, simplemente indigna la ceguera, muchas veces, clasista e interesada de Astrea. Y era por eso que se armaban las “hermandades de causa”, para procurarse auxilio. Era un grupo de mujeres paupérrimas, intentando llevar adelante sus procesos, con defensores públicos que apenas las vieron una o dos veces, con historias inverosímiles acerca de sus expedientes y de la lentitud negligente y costosa de la Justicia. Reitero que eso era así entonces, y así les iba a las mujeres que conocí. Es de esperar que hoy, la realidad sea diferente y mejor -o que al menos tienda a mejorar- por el bien de toda nuestra sociedad. Mientras exista injusticia, todos perdemos, aunque algunos piensen que nos están ganando por goleada.<br />EL GRAN MARATÓN<br />Buscando material literario para este post, específicamente, buscaba aquella célebre frase de Papillón, que decía algo así, como: “Creen que me encerraron”, en alusión a que su mente y espíritu eran libres, me encontré con un material extraordinario, en la dirección http://www.archivoverborebelde.com.ar/folleto_prision_interior.pdf Allí, un autor de nombre Antonio Vázquez Vázquez publica este poema acerca de la fuga. Fuga que yo entiendo no solo como la fuga física desde la cárcel, el “escape”. Para mí también hace referencia a cuando mente y espíritu logran evadir los condicionamientos de la prisión, cualquiera sea, para seguir libres a pesar de todo, para seguir peleando, a pesar de todo...<br />Corro, y el sol me persigue<br />cuesta abajo cuesta arriba,<br />sangran mis pies lacerados,<br />hace mucho que se secó mi saliva.<br />Corro de noche y de día,<br />ya mis piernas no responden,<br />al levantar la cabeza<br />veo lejos el horizonte,<br />faltan muchas (horas) cuesta arriba.<br />Pero sé que he de seguir,<br />que no puedo desfallecer,<br />debo seguir corriendo,<br />no me pueden coger.<br />Corro por la libertad,<br />soy el mejor corredor,<br />el primero, no hay relevo,<br />éste es mi maratón.<br />Comenzó al saltar la tapia<br />de la que fue mi prisión,<br />allí me puse en cabeza,<br />empero la carrera es larga,<br />dura mucho el maratón.<br />Todo el mundo me persigue,<br />en cuanto uno me pase<br />mi carrera se acabó.<br />Ya mis piernas desvanecen,<br />necesito descansar,<br />necesito un escondite<br />desde el que poder mirar.<br />Estoy cansado y no aguanto,<br />quiero dejarme caer,<br />quiero ceder el relevo,<br />quiero dejar de correr.<br />oigo voces a lo lejos:<br />¡Lo tenemos, a él!...<br />salto impulsado de nuevo<br />y vuelven a volar mis pies.<br />No hay cadenas, no hay relevos,<br />no me dejaré coger.<br />Pero de nuevo me canso,<br />siento que no venceré.<br />el maratón es muy largo<br />y nunca lo conseguiré.<br />Desde que empecé a correr<br />no he podido descansar,<br />siempre mirando a los lados,<br />siempre mirando atrás.<br />Con el corazón en vilo<br />y los nervio crispados,<br />sin dormir apenas nada,<br />siempre seré un marginado,<br />en la cárcel y en la calle<br />siempre como un perdedor,<br />solamente seré libre<br />mientras dure el maratón.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8248332062127234131?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-63245648180484079112011-10-28T08:59:00.000-07:002011-10-28T09:00:19.303-07:00<span style="font-weight:bold;">Simular certezas, es vender ilusiones...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6324564818048407911?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-68219338899712573952011-10-22T20:47:00.000-07:002011-10-22T20:48:38.030-07:00Que mal estamos para encontrar asi, puentes que en lugar de unir, separan... Pobre gente de mi pais...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6821933889971257395?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-47243031568844291792011-10-20T10:35:00.001-07:002011-10-20T12:01:21.712-07:00<span style="font-weight:bold;">Tu razón<br /><br />le gana<br /><br />a mi corazón.<br /><br />Y, sin embargo,<br /><br />en la derrota<br /><br />somos dos. <span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-4724303156884429179?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-75522730005517446762011-10-17T13:14:00.000-07:002011-10-17T13:15:43.862-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-vUFmE_BfCHc/TpyM6PMvw9I/AAAAAAAACNU/_I5YKz8iRxE/s1600/DSC00555.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-vUFmE_BfCHc/TpyM6PMvw9I/AAAAAAAACNU/_I5YKz8iRxE/s400/DSC00555.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5664557363465536466" /></a><br />http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1778/en-este-preciso-momento-estoy-siendo-feliz<br /><br />“En este preciso momento, estoy siendo feliz”. Cuando esta frase proviene de una persona fallecida, quiérase o no: impresiona.<br /><br />Hoy les quiero contar de Any. Fuimos compañeras de trabajo durante algún tiempo. Su amistad fue para mí uno de esos buenos regalos que, de vez en cuando, te hace el universo. Me pareció un poco seca en un principio pero después comprendí que esto era producto del gran autocontrol que ejercía sobre sí misma. Any llevaba años de tratamiento con un prestigioso psicoanalista, al cual se acercó, según me dijo, una vez que supo que padecía cáncer. A partir de ese día, me comentó ella, que aprendió a apreciar cada día de vida. Una de sus frases preferidas para explicar las pequeñas bonanzas del día a día, era: “Yo me merezco”. Todo eso, según me explicó, lo había aprendido en la terapia. Una manera de tener una perspectiva diferente, optimista y constructiva de la vida.<br /><br />Any era poseedora de una gran creatividad, que volcaba tanto en dibujos como en textos que los acompañaban. Era muy reconocida por su trabajo en el comic, el diseño y el humor. Se describía como una feminista, pero era una feminista que sabía acompañar al hombre y ser una excelente compañera.<br /><br /><br />Recuerdo que no faltaba un buen pretexto para escapar de la oficina e ir, por calle Palma, caminando hasta la Plaza Uruguaya, a mirar libros y saludar a una amiga. Tampoco faltaba la compañera que comenzara a sentir remordimientos por robarle esos pequeños esparcimientos, ocasionalmente, al yugo laboral. Any retrucaba: “Yo me merezco”. La secundaba yo, con un: “¡Yo también me merezco!”. Luego la observábamos, medio divertidas: “Si vos no te lo merecés, podés regresar a la oficina. Nosotras seguimos porque nosotras sí nos merecemos…”. Por supuesto, que nadie regresaba a la oficina :D<br /><br />Fue entonces cuando descubrí que la base de toda terapia era el desarrollo de la autoestima. Sin amor propio, es imposible construir vida. Al menos, una vida que valga la pena, según entendí. Y amarse a uno mismo, no implica ser soberbio, que no se mal entienda. Si algo no tenía Any, era soberbia.<br /><br />Personalmente no sé si acusarme de egoísmo o ceguera o ambas cosas. Existen hechos que mi cabeza, simplemente, omite. No sé si es también algún tipo de mecanismo defensivo selectivo. Me refiero a que, a pesar de conocer la dolencia de Any, y saber que había pasado muy mal y superado el trance, nunca jamás tomé en cuenta que esas situaciones acarrean consecuencias, o que dejan, inclusive, latente, la posibilidad de una recaída, o una situación permanente en la que ella pudiera encontrarse. El cáncer y Any eran algo que para mí, sencillamente, no iban juntos. Jamás me percaté de que probablemente ella utilizara peluca, o alguna vez la utilizó, y eso que sabía de todas las cosas que debía hacer para mantener en orden su organismo, toda la disciplina que le exigía, como ser terapias naturales y su conversión al vegetarianismo. Sabía sí que alguna vez le había pedido a Chiquitunga que la salvara, y que en esa oportunidad, Chiquitunga cumplió, tal cual Any luego le agradeció públicamente.<br /><br />Pero bueno, aquí el punto no es mi torpeza, sino la fortaleza de Any. Verla tan fuerte, me hizo obviar en gran medida, la dimensión de la batalla por la vida que ella libraba. Mientras yo tenía tiempo para entretenerme en las pequeñas tonterías que podían obstaculizar mí día a día, Any debía beberse la vida de un trago, cada día, un trago apurado.<br /><br />Recuerdo una de las anécdotas de adolescencia de Any. Una vez, una vecina se acercó a ella y sus amigos, con el siguiente reclamo: “Ustedes estuvieron jugando a la ouija y dejaron un espíritu suelto en el vecindario”. Si bien, intentaron negarlo, tuvieron que admitir que en verdad y como buenos chicos, cedieron a la curiosidad y decidieron experimentar con ese juego, aunque tan inexpertos, al parecer, que supuestamente habían llamado a un espíritu y no lo retornaron. Según la vecina, finalmente, ella misma tendría que ayudar al espíritu, a regresar a donde pertenecía, antes de que comenzara a molestar en el barrio. Any y sus amigos estaban más preocupados ante la posibilidad de que sus padres se enteraran de la travesura con la ouija, que de los desmanes que podría cometer el supuesto espíritu. Y por supuesto, que jamás volvieron a acercarse a la ouija.<br /><br />De vez en cuando, Any debía internarse por algún motivo. Unos días en el hospital; que ella, al menos ante sus amigas, los mostraba como los más normales y tranquilos, con llamadas telefónicas para charlar de cuestiones laborales, y bueyes perdidos. No admitía privilegio alguno, pues no se consideraba una persona enferma. La habían exonerado de marcar la entrada, a las siete de la mañana, y ella renunció a eso, pues no quería ser privilegiada; quería ser una funcionaria más.<br /><br />El último almuerzo que compartimos un domingo, salimos luego de comer, a caminar por el barrio. Ambas disfrutábamos de las enredaderas y plantas que se desparramaban por Ykua Sati, mi hogar de entonces. No nos cansábamos de planificar el ranchito que un día tendríamos a orilla de un arroyo, en Piribebuy, el lugar elegido por nosotras. Por la noche haríamos una fogata y música para bailar a la luz de las estrellas, para nosotras, un rito de comunión con la naturaleza… ¿por qué? ¡Porque nos lo merecíamos!, ¡por supuesto! Pero ese día no llegó. Any se fue antes. Dejó una tarjeta con su sonrisa y un mensaje. La confeccionó ella misma, pensando en sus seres queridos, y para repartir tras la ceremonia del adiós. En ella afirmaba: “En este preciso momento, estoy siendo feliz”. Yo, cobarde, no me animé a enfrentar la muerte de Any; equivoqué el velorio y no alcancé el entierro. Una amiga, me entregó la tarjeta. Apenas sí, me animé a estos versos:<br /><br />Un día danzaremos....<br /><br />en derredor<br /><br />del fuego.<br /><br /><br />El arroyo<br /><br />correrá fresco<br /><br />a nuestros pies.<br /><br /><br />Nuestras vidas<br /><br />sucesivas<br /><br />se sucederán<br /><br />entonces<br /><br /><br />- como nunca -.<br /><br /><br />La muerte<br /><br />no existe<br /><br />y la vida<br /><br />nos encontrará<br /><br />nuevamente juntas.<br /><br /><br />(en memoria de Any, amiga que ve con los ojos del corazón)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7552273000551744676?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-24645608857477316352011-10-11T08:39:00.000-07:002011-10-11T08:57:17.717-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-I4DARaCGgmw/TpRnSb9VRSI/AAAAAAAACNI/v9r1nTAgvt8/s1600/DSC04167.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 258px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-I4DARaCGgmw/TpRnSb9VRSI/AAAAAAAACNI/v9r1nTAgvt8/s400/DSC04167.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5662264197951866146" /></a><br /><br />Foto: Tiempos de redacción y remera marinera :D<br /><br />http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1773/todos-los-hombres-matan-lo-que-aman<br /><br />Ser la hija de "Don Laneri, el de la florería" y a la vez la responsable de recoger historias policiales desde la cárcel de Tacumbú, para un programa de televisión, llegó a ser un tanto complicado para mí. Como reportera y guionista, estaba llena de entusiasmo y esperanzas camino al penal, un lugar, que quiera o no, siempre me inspiró algo de temor.<br /><br />La primera vez que fui, muchos años antes, realizaba mi pasantía de periodismo en una redacción, cuando me enviaron a cubrir una entrega de biblias, en la biblioteca de la cárcel. Era tipo nochecita el evento organizado por una comunidad evangélica, y en medio de eso, llegué yo, en una de mis primeras coberturas. Era casi una niña, cuando aparezco en el penal, vestida con una bermuda blanca por encima de la rodilla, y una remera onda marinera; calculo que también algo candorosa. Me hicieron pasar. Yo era "la prensa". No obstante, el camino hasta la biblioteca fue casi un suplicio. No sé realmente a qué distancia se encuentra la dichosa biblioteca del portón de la cárcel, sólo sé que, para mí, tuvimos que atravesar eternidades entre todas las celdas del penal, hasta arribar al sitio del evento. Tampoco sé si me gastaron alguna especie de broma, haciéndome pasear por toda la cárcel, previamente, recibiendo las ovaciones y euforia de la población penal, ya en sus celdas a esa hora, o, tal vez, simplemente, para mí los metros fueron kilómetros y los minutos horas; cosa que muy bien pudo ocurrir. Por cierto, esa noche fui la reina de Tacumbú.<br /><br />Tiempo después, me tocó nuevamente ir. Esta vez totalmente non sancto. Era un caso de homicidio muy mediático, que acaparaba titulares por esos días (así, sin mayores detalles, para ser discretos); y mi trato era directo con el principal sospechoso. Todas mis entrevistas e intentos de obtener información devinieron, finalmente, en una especie de invitación a salir... sólo que él no podía salir, y a mis escasos veinte años, ser la novia de un hombre que podría recibir hasta 25 años de cárcel con el antiguo código, digamos que... no estaba en mis planes. Pero sí que conseguí muy buena información, y manejé con elegancia las invitaciones de mi fuente, para no decepcionarlo al menos hasta que fuera relegado a las últimas páginas del diario, como ocurre con la mayoría de los casos, pasada la tormenta, como máximo, unos quince días después de acaparar titulares.<br /><br />Muchísimos años después, trabajando en un canal de televisión, surgió la oportunidad de conseguir historias y guionar un programa policial, por lo cual, por supuesto, Tacumbú se convirtió en una prodigiosa cantera de temas. Comenzamos a buscar los grandes casos de los últimos años, para ir a refrescarlos directamente con sus protagonistas. Así comencé nuevamente a frecuentar la cárcel. Siempre con un poquito de aprensión, pues no es un sitio fácil, llegué las primeras veces, portando el micrófono con el distintivo del canal. Se hizo costumbre de la población penal, gritar el nombre del programa, apenas nos divisaban, y convertir en un suceso carcelario nuestras visitas semanales. Me sentía una especie de Revista "Hola!" penitenciaria, pues todos ellos estaban pendientes de los casos que pasaríamos en el programa y de cuál de ellos sería nuestra "estrella" de la semana. Según la lectura que yo realizaba de toda esa situación, lo que acontecía era, en la visión de ellos, que sólo un delincuente muy meritorio y destacado, merecería ocupar la historia principal del programa, con recreaciones de actores incluida, y con la consabida larga entrevista, más tomas varias de nuestro protagonista, y por supuesto, también con la versión de todas las partes afectadas. El programa, en síntesis, le brindaba un "status" especial a quien fuera elegido como protagonista. Los "pinches", no llegarían ni a relleno del último bloque, antes de las palabras de despedida, siempre en esa lectura comprensiva.<br /><br />En medio de tanta euforia, yo, bastante asustada con todo (debo reconocerlo), intentaba pasar lo más inadvertida, entre ovaciones y entrevistas. Me propuse ser lo más anónima posible para evitar algún eventual escarmiento por alguna historia que pudiera no "agradar" en su versión televisiva, a alguno de nuestros protagonistas. Pensaba no solo en mí misma; también en mi familia, claro, pero olvidaba que estamos en Paraguay y que, aquí, nos conocemos todos. Y así me fue...<br /><br />La primera entrevista, por un caso grande también, llegué y pedí conversar con mi potencial protagonista del programa. Él accedió a una charla informal conmigo, sin cámara ni micrófono. Se trataba de un múltiple homicidio. Me dejaron sola, en un saloncito de visitas, para esperar al autor del hecho, ya cumpliendo condena por ese tiempo, pues habian transcurrido años desde el crimen. De pronto, me ví frente a un señor muy correcto, que me saludó pasando la mano. Se presentó y me preguntó mi nombre, a lo que yo respondí con el "miedito" que me daba perder mi supuesto anonimato. Entonces, él repite mi nombre: -"Mónica Laneri, ¿qué sos de Don Laneri, el de la Florería?"- sorprendida respondo: -"Es mi papá"-<br /><br />- "Tú papá entonces es mi gran amigo. Yo soy su cliente. Siempre le pido flores, aquí todos le compramos flores, siempre nos hace deber"-.<br /><br />Plop. Cualquier intento de anonimato se había ido al mazo. Ya me conocía no solo a mí, sino también a mi papá. Mi padre, el gran proveedor de flores para los presos, sus amistades y familias. La noticia recorrió como polvorín el penal. La hija de Don Laneri, el que nos hace "deber" para estar presentes en acontecimientos familiares o en los afectos, es la chica de las historias de la tele. "Uff", pensé, "qué coraje mi padre... yo no me atrevería a requerirles si me deben, y mucho menos a amenazarles con enviarles a la cárcel si no me pagan :D". Pero bueno, así era mi papá, siempre dando sorpresas. Lo que sí es que conseguí la entrevista, e inclusive el protagonista se prestó conmigo a hacerle todas las tomas que necesitásemos. Con cierto temor escribí la historia del múltiple asesinato, pensando en que a ningún criminal le debe gustar que se lo vea de esa forma, así fuese que lo hizo sólo una vez y en una noche de furia, o bajo efectos de medicamentos, o por locura temporal, como le dicen. Sin embargo, salió al aire la historia y no recibimos queja alguna, a pesar de las duras y dolorosas declaraciones de su contraparte, la madre y abuela de las víctimas.<br /><br />Luego se hizo una tradición nuestra visita semanal al penal. Entre ovaciones, las preguntas a gritos sobre quién sería la estrella de la semana y nuestro consabido pedido de conversar con "nuestro hombre". Con el tiempo se engranó una especie de mecanismo con que funcionaba todo eso. Conversaba primero informalmente con el potencial entrevistado, explicándole lo que queríamos hacer, al principio se mostraba un tanto receloso al saber que todos verían y recordarían nuevamente el hecho (eso sí, la mayoría se declaraba inocente), pero luego accedía pidiendo un tiempo para ducharse y vestir convenientemente, eso, después de explicarle que la historia saldría sí o sí al aire, y que le convendría más tener al menos su derecho a la defensa, contando su propia verdad en ella. Por lo general, regresaban tras media hora, vestidos con sus mejores galas, y con un penetrante aroma a jabón de la cárcel; según concluí tras percibir eso en reiteradas ocasiones. A partir de entonces, me quedé con la curiosidad acerca de qué tipo de penetrante jabón se utiliza en el penal. Las tomas de apoyo para la entrevista eran de verdad espectaculares, porque consistían en hacer posar al entrevistado de diferentes maneras, casi casi como un modelo. Para eso, y para despejar la timidez una misma debía posar con ellos.... caminar charlando, pararse en un lugar equis, señalarle algún objeto mágico que mirar en el cielo para captarle la mirada al horizonte... el anhelo de libertad, etc... Un trabajo muy especial, y aunque se pueda contar así, desde sus partes más entretenidas y superficiales, no por eso deja una de sentir la carga emocional de estar allí, de todas las almas encerradas, hacinadas, muchas de ellas sin condena y purgando, a la vez, ya años de reclusión, es inevitable no pensar en las familias que hay detrás, en los hijos que sufren, en todo un sistema que por donde se mire no ayuda a la recuperación y reinserción a la sociedad; un lugar que estigmatiza, degrada, cuando no se convierte en una universidad del delito y el dinero fácil. Por así decirlo, mi pretendiente penitenciario, por ejemplo, ingresó por homicidio y algo más, pero, en aquel entonces, no era un hombre que vivía del delito. Con los años supe que se convirtió en uno de los cerebros y cabecillas de una red que operaba desde dentro de la cárcel, y de ser una persona de clase media trabajadora y estudiosa, pasó, así, a convertirse en una especie de magnate tras las rejas.<br /><br />Las visitas a la cárcel me hicieron pensar mucho en Oscar Wilde y su famosa "Balada de la cárcel de Reading", escrita durante el tiempo en que él purgó condena acusado de sodomía (cosas de la época). La obra fue dedicada a la memoria de<br />CARLOS T. WOOLDRIDGE, antiguo soldado de la Guardia Real de Caballería, ejecutado en la Cárcel de Reading, en Berkshire, el 7 de julio de 1896. Contaba Wilde, que todos los días, los presos debían caminar en un círculo por el patio. En esas caminatas, la atención del escritor se centraba en un hombre condenado a muerte, más que nada, lo deslumbraba la avidez con que miraba al cielo, como si debiera devorarlo en el poco tiempo que le quedaba. "Ése hombre había matado lo que amaba", escribió Wilde, "y aunque yo era también un alma triste ya no pude sentir mi propia pena", y describió a ese cielo de la cárcel, como "ese toldo azul, al que los presos llaman cielo". Aquí van las estrofas, para mí, más resaltantes de este largo y conmovedor escrito de Wilde:<br /><br />No tenía ya chaqueta roja<br />como es el vino y es la sangre;<br />y sangre y vino eran sus manos<br />cuando le hallaron el cadáver<br />de la pobre mujer que amaba,<br />y a la que dio muerte el infame.<br /><br />Andaba él entre los presos<br />con traje gris y con gorrilla:<br />Parecía feliz su paso.<br />Mas nunca antes ví en la vida<br />un hombre tal que, intensamente,<br />mirara así la luz del día...<br /><br />Jamás he visto ningún hombre<br />mirar así, con tal mirada,<br />ese toldillo de turquíes<br />que los reclusos cielo llaman,<br />y cada nube que navega<br />igual que un velero de plata.<br /><br />Con las demás almas en pena<br />en otro patio hacía ronda<br />pensando si la falta suya<br />sería grande o poca cosa,<br />cuando una voz dijo a mi espalda:<br />“El hombre aquel irá a la horca!”<br /><br />Dios mío! El mismo muro pétreo<br />tuvo temblores de ira negra;<br />casco de hierro enrojecido<br />fue el cielo sobre mi cabeza,<br />y aunque también estaba preso<br />no podía sentir mi pena.<br /><br />Comprendí, entonces, qué congoja<br />apresuraba su misterio;<br />supe por qué miraba el día<br />con aquel mirar tan intenso:<br />Mató aquel hombre lo que amaba,<br />y debía morir por ello!<br /><br />Sólo pude saber qué pensamiento<br />obsesional precipitó su paso,<br />y por qué contemplaba con pupilas<br />tan ávidas la luz del claro día:<br />¡ese hombre había matado lo que amaba<br />y tenía que morir por esa causa!<br /><br />Sin embargo, -¡y escúchenlo bien todos!-<br />siempre los hombres matan lo que aman!<br />Con miradas de odio matan unos,<br />con palabras de amor los otros matan,<br />el cobarde asesina con un beso<br />y el hombre de valor con una espada!<br /><br />Aman mucho unos; otros, poco.<br />Se compra y vende el sentimiento.<br />Unos lo matan entre llanto,<br />otros sin prisas y sin miedo.<br />Cada uno mata lo que ama<br />mas no todos pagan por ello.<br /><br />"Y todos los hombres matan lo que aman, que lo oiga todo el mundo"... Y es así, y hasta el cielo está encerrado entre los altos murallones de la cárcel.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2464560885747731635?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-39140249003708043772011-10-09T22:01:00.000-07:002011-10-09T22:03:10.364-07:00Diria que fuimos<br /><br />felices<br /><br />vivimos tiempos felices<br /><br />momentos felices.<br /><br />Diria<br /><br />que fuimos...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-3914024900370804377?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-67793845313290023362011-10-04T07:25:00.001-07:002011-10-04T07:27:14.808-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-4i-RoG4JX5U/TosXrFFCL3I/AAAAAAAACM4/u9aM6F9_qe8/s1600/DSC03775.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 228px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-4i-RoG4JX5U/TosXrFFCL3I/AAAAAAAACM4/u9aM6F9_qe8/s400/DSC03775.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5659643385586265970" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-ljUiBcwNnac/TosXq69qJ4I/AAAAAAAACMw/e0cQILb32nk/s1600/DSC03772-1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 228px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-ljUiBcwNnac/TosXq69qJ4I/AAAAAAAACMw/e0cQILb32nk/s400/DSC03772-1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5659643382870976386" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-ITVR5VXZmpY/TosXq1GzLoI/AAAAAAAACMo/2O8pOlNFYF4/s1600/DSC03771-2.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 340px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-ITVR5VXZmpY/TosXq1GzLoI/AAAAAAAACMo/2O8pOlNFYF4/s400/DSC03771-2.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5659643381298704002" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-T1630ylEW5g/TosXqtsaTFI/AAAAAAAACMg/KEwsJmOAuIY/s1600/DSC03767-1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 364px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-T1630ylEW5g/TosXqtsaTFI/AAAAAAAACMg/KEwsJmOAuIY/s400/DSC03767-1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5659643379308973138" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-XV2O4d38i4U/TosXrCtEAtI/AAAAAAAACNA/G5thxtAm5C0/s1600/DSC04976-1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 327px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-XV2O4d38i4U/TosXrCtEAtI/AAAAAAAACNA/G5thxtAm5C0/s400/DSC04976-1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5659643384948851410" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6779384531329002336?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-77871112255561322462011-10-04T05:47:00.000-07:002011-10-04T05:48:36.521-07:00"Cuando Dios nos ofrece un don, al mismo tiempo nos entrega un látigo, y éste sólo tiene por finalidad la autoflagelación". Truman Capote<br /><br />http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1755/es-un-capo-capote<br /><br />Confieso que no leí "A sanfre fría" y que me conformé con la película. Reconozco que de repente tengo una especie de "prejuicio literario" que me lleva a aferrarme a preconceptos sin fundamento alguno. Confieso que continúo si leer "A sangre fría" pero hoy por hoy desearía hacerlo. Este señor Truman Capote (1924-1984) llegó de casualidad a mi vida, y creo que se quedará por bastante tiempo. Es un maestro, para mí, un genio. "Un día, empecé a escribir, sin saber que me había encadenado, de por vida, a un amo noble pero despiadado. Cuando Dios nos ofrece un don, al mismo tiempo nos entrega un látigo, y éste sólo tiene por finalidad la autoflagelación", afirma el escritor en el prefacio de su libro Música para Camaleones, y continúa: "Yo escribía historias de aventuras, novelas policiales, escenas cómicas, cuentos que me habían narrado ex esclavos y veteranos de la Guerra Civil. Me divertía muchísimo, al principio. Dejé de divertirme cuando descubrí la diferencia entre escribir bien y mal, y luego hice un descubrimiento más alarmante aún: la diferencia entre escribir muy bien y el verdadero arte. Una diferencia sutil pero feroz. Después de eso, cayó el látigo".<br />Nunca leí definición más exacta de lo que implica tener un talento e intentar desarrollarlo, en el ámbito que fuera. Un don, un talento... suena más a beneficio que a compromiso; y, sin embargo, como lo dice Capote, ningún don llega sin un látigo en el combo. Así pasa muchas veces con la poesía, escribir tiene como desafío hurgar en lo más profundo de nuestros sentimientos, aprovechar los estados de melancolía o tristeza, para recurrir a la pluma, en lugar de llorar... o mojar la tinta o el teclado, en todo caso. Mi pensamiento es que ningún escritor puede llegar a sus lectores si no es "real", real en sus penas, en sus fracasos, y también en sus alegrías. Un ser perfecto y triunfador no tendría nada que contar, digo yo. ¿Qué mejor que sacarle provecho a las experiencias que nos deja la vida, teniendo al menos unas líneas que compartir gracias a ellas? A menudo me preguntan porqué lo que escribo es mayormente triste. Tuve que preguntarmelo yo misma durante bastante tiempo, hasta encontrar la respuesta: pasa que las alegrías las vivo, y las tristezas, las escribo. Mi látigo está en aceptar que debo escribir muchas veces desde el dolor, la nostalgia, tristeza o melancolía, y muchas más veces de las que, en realidad, me gustarían. Escribí, no hace mucho, este intento de acercamiento a lo que es mi "látigo": "Parirás con dolor, los versos de tu vientre".<br /><br />Recuerdo que cuando comencé a escribir, me decían siempre que el escritor debía tener la virtud de la "empatía"; es decir, la capacidad de ponerse en el lugar del otro y experimentar situaciones, como si las hubiese vivido él mismo. Un escritor que no puede establecer "empatía", tal vez pueda escribir, no lo sé, pero lo que escriba difícilmente será sincero; al menos cuando no escribe desde sus propias situaciones. Eso creo yo. Esa virtud de la "empatía" tiene un látigo que está justamente en el ser capaz de sentir como el otro, llorar como el otro, sentir tristeza como el otro, sentir la derrota como el otro, pero, afortunadamente, también las alegrías y los triunfos del otro. Nos mantiene bastante a salvo de la envidia.<br /><br />Y a propósito de envidia, este libro "Música para Camaleones", llegó a mis manos tras un intercambio temporal de dos obras de Osho, por una obra de Capote, con un amigo. Mejor no preguntarse qué tiene que ver el pensador Osho con Capote, y por qué el lector de Capote leería a Osho, y por qué la lectora de Osho leería Capote :D Sigamos de largo nomás. Me llevo años decidir pasarme del encantador prefacio, pero aproveché algunos feriados para hacerlo, y encontré un cuento que sigue la línea policial de la no ficción de "A sangre fría". El cuento se llama "Féretros tallados a mano". Antes de leerlo no tenía mucha idea de como podía desarrollarse una obra desde la no ficción. En especial, me cuestionaba el mérito literario que pudiera tener la trascripción de un hecho, o incluso, la copia fiel de diálogos. ¿En dónde podría estar el mérito del escritor? Leyendo el cuento poco a poco me fui enganchando, y no tardé en encontrarle el "látigo". El armado de la trama es excelente, como Capote va manejando el relato mezclado con los diálogos, inclusive reconociendo su también precaria humanidad, al ponerse él mismo, con virtudes y defectos, como uno de los protagonistas de la narración. Pero el verdadero látigo está al final. No podría haber imaginado un mejor final. Vale la pena asistir a la "auto-flagelación" de Capote, diría que hasta "inmolación", ¿por qué no? en su relato "Féretros tallados a mano". Luego, los invito a pasar por la pintura que hace de la mítica Marilyn Monroe (gran amiga de Capote) en "Una hermosa niña" y, por último, al relato de cierre en donde Capote confronta a Capote en "Vueltas nocturnas". Yo, por mi parte, no necesité pensar mucho ni autoflagelarme para reconocer, sin látigo de por medio, que es un capo Capote. Y sí.. caí en un lugar común :D<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7787111225556132246?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-56951453128805656802011-10-02T10:36:00.000-07:002011-10-02T10:41:21.421-07:00<span style="font-weight:bold;">Suele decirse que uno debe hacer los cambios positivos en la vida, por uno mismo, pero estuve pensando en eso y creo que en realidad siempre hay un alguien que nos mueve a querer ser mejores. Como dijo Jack Nicholson en Mejor imposible: "Tu haces que quiera ser mejor persona"... No es cierto que lo bueno hagamos por nosotros mismos: lo malo lo hacemos por nosotros, lo bueno por alguien mas... creo yo...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5695145312880565680?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-91766228490729758922011-09-30T05:14:00.000-07:002011-09-30T05:16:44.427-07:00<span style="font-weight:bold;"><br />Quise despistar<br /><br />al tiempo<br /><br />cocinando<br /><br />en día feriado<br /><br />pero la hornalla<br /><br />eléctrica<br /><br />se quemó<br /><br />y no sé cambiar<br /><br />la garrafa.<br /><br /><br />Y al parecer,<br /><br />nada tiene <br /><br />sentido.<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-9176622849072975892?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-64434088429084060772011-09-30T05:11:00.000-07:002011-09-30T05:13:46.180-07:00<span style="font-weight:bold;"><br />la gente te dice:<br /><br />-"es lo que hay"-,<br /><br />mientras, <br /><br />por dentro piensa <br /><br />que: -"es demasiado"- ?<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6443408842908406077?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-27426348835398599032011-09-30T05:02:00.001-07:002011-09-30T06:19:09.779-07:00<span style="font-weight:bold;"><br />Mi amigo<br /><br />se responde<br /><br />sobre la poesía.<br /><br />Becker <br /><br />se respondió<br /><br />sobre la poesía.<br /><br />Yo misma<br /><br />ensayé <br /><br />alguna respuesta<br /><br />sobre la poesía.<br /><br /><br />!Qué soberbios somos!,<br /><br />!responderse <br /><br />sobre la poesía!<br /><br /><br />Como un creyente<br /><br />respondiéndose<br /><br />sobre Dios,<br /><br /><br />o peor, aún,<br /><br /><br />como un ateo<br /><br />respondiéndose<br /><br />sobre Dios.<br /><br />O como Dios<br /><br />respondiéndose<br /><br />sobre ateos<br /><br />y creyentes. <span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2742634883539859903?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-21648364544168405042011-09-27T09:19:00.000-07:002011-09-27T09:40:48.457-07:00<span style="font-weight:bold;">Tengo arrepentimiento.<br /><br /><br />Domingos<br /><br />de tele, internet,<br /><br />almuerzo y abrazos,<br /><br /><br />cada noche<br /><br />tu presencia<br /><br />aclarando el cuarto,<br /><br /><br />la ternura del gato<br /><br />en tus brazos,<br /><br /><br /><br />mis sueños compartidos,<br /><br />ese nuestro espacio.<br /><br /><br /><br />Arrepentimiento<br /><br />de tantas pequeñas cosas<br /><br />que vivimos<br /><br />y que dejaste<br /><br />revueltas por la casa<br /><br />como recordatorio<br /><br />de tu ausencia.<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2164836454416840504?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-85036701254248360892011-09-26T14:54:00.001-07:002011-09-26T14:54:59.646-07:00Desde que supe que las metáforas existían y que les encantaba vivir en el Apocalipsis, jamás volví a abrirlo. ¡Que se fueran las dichosas metáforas a asustar a otros niños!<br /><br />http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1746/las-metaforas-y-los-divinos-castigos<br /><br />Recuerdo que se me antojó leer el Apocalipsis cuando niña. Tenía ocho años o nueve años y cursaba el segundo o tercer grado, cuando llegó a mis manos una poderosa Biblia. A partir de ahí se iniciaron las noches de desvelos. ¿Cómo dormir con todas las amenazas que se cernían sobre nuestras pecadoras cabezas? Lenguas de fuego, terremotos, por citar algunos de los castigos que nos traían los jinetes del Apocalipsis y que, para mí, no tenían nada de “divinos”. A mi corta edad, el Apocalipsis surtió su efecto y pasé a considerarme una malvada mayor, con méritos suficientes como para hacer temblar a toda la Tierra con mis pecados. Al día siguiente, tras no dormir o tras soñar con todos los horrores que me esperaban, fui a clases con un único objetivo: contarle, a mi compañerita de banco, acerca de ellos. Alguna fuerza debió tener mi narración porque quedó tan impactada como yo. Tras debatir, convenientemente, tomamos la gran decisión: debíamos charlar con algún adulto que fuera autoridad en la materia. Es así que juntas nos dirigimos al despacho del vicedirector del colegio: un sacerdote jesuita, para pedirle que nos recibiera. No demoró en hacerlo, y al rato estábamos las dos pequeñas muy preocupadas frente a un señor calmo y serio que no terminaba de comprender qué hacíamos ahí sentadas, qué era aquello tan grave que teníamos que plantearle. Como era la lectora oficial del Apocalipsis, me tocó a mí explicarle el estrés que teníamos con todo ese tema de los pecados de la humanidad y de los castigos divinos. ¡Ibamos a sufrir tanto y teníamos miedo, y ya no dormíamos, y cuando dormíamos, soñábamos con el juicio final! Disimulando la risa, el sacerdote por primera vez mencionó para mí la palabra “metáfora”, la Biblia, y en especial, el Antiguo Testamento, y más aún el Apocalipsis, basaba su relato en imágenes, eran figuras con las que intentaba explicar una idea. En síntesis, que "es como un cuentito", según dijo, y "nada de eso va a pasar", agregó compasivo. En ese momento, el concepto de metáfora me significó, simplemente, un alivio. La metáfora me permitiría dormir tranquila, al fin, esa noche. "Con que metáfora"… nos dijimos mi compañera y yo; un poco pichadas con las bromas crueles del Antiguo Testamento (así nos sentíamos), como diciéndonos: “mirá en qué cosas estuvimos perdiendo el tiempo”. Desde que supe que las metáforas existían y que les encantaba vivir en el Apocalipsis, jamás volví a abrirlo. Mi compa y yo dejamos que reposaran las metáforas divinas, y nos concentramos nuevamente en las tareas de costumbre. Volvieron las risas y rostros despreocupados de la infancia. ¡Que se fueran las dichosas metáforas a asustar a otros niños! Años después, muchos pero muchísimos años después, repetiría una experiencia semejante con la novela "Eso" de Stephen King, solo que esta vez, no había Cura que me salvara. Un terrorífico payaso, no me dejaba dormir. Opté por permitir que mi bebé de un año deshojara el enorme, tenebroso pero irresistible libro, para que ya no pudiera acercarme. Hoy día tengo comprobado que las metáforas no son todas sádicas, ellas son multifacéticas, y también pueden ser divertidas o melancólicas, en algunas de sus variantes. Existe todo un mundo que se construye sobre ellas. Claro, son malvadas, si caen en manos despiadadas... Por eso y nada más que por eso; por salvarlas de quienes las utilizan para asustar a niños y grandes, solo por eso: dejad que las metáforas, vengan a mí… :D<br /><br /><br /><br />(solo quien comprenda la esencia de un jardín Zen, habrá de comprender esta metáfora)<br /><br /><br />Voy a atentar<br /><br />contra una metáfora.<br /><br />La voy a traicionar<br /><br />y luego a matar.<br /><br />Ella se pudrirá<br /><br />en el cielo de las metáforas,<br /><br />y yo, aquí, en la Tierra.<br /><br />¿Quién entenderá mi duelo<br /><br />si yo maté a la metáfora?<br /><br />Iré a prisión<br /><br />o al cementerio<br /><br />a visitarla.<br /><br />Me declararán<br /><br />traidora<br /><br />de metáforas.<br /><br />Solo yo sabré<br /><br />que maté una parte<br /><br />de mí misma.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8503670125424836089?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-78380728266989592862011-09-25T06:36:00.000-07:002011-09-25T06:37:49.645-07:00<span style="font-weight:bold;">Me llama la atención como los recuerdos posteriores, los recuerdos entrañables, sobre aquellos que ya no estan en este mundo, se basan en los pequeños sucesos cotidianos... Esos hechos que a veces, de tan rutinarios, podemos repetirlos cual automátas... y sin embargo, son esos pequeños, triviales pero bellos actos, los que quedarán para la historia del corazón de aquellos que de verdad nos aman o amaron, y que desearan recordarnos desde lo mejor de nosotros, cuando ya no estemos...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7838072826698959286?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-70689057219043238692011-09-23T07:28:00.000-07:002011-10-26T06:25:42.761-07:00Programo <br /><br />el reloj-despertador<br /><br />a cualquier hora<br /><br />del día.<br /><br /><br />Al menos <br /><br />quiero saber<br /><br />cada dos horas,<br /><br />que el tiempo<br /><br />pasó<br /><br />y que sigo viva.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7068905721904323869?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-38404171285885640232011-09-23T07:25:00.000-07:002011-10-26T06:27:53.152-07:00<span style="font-weight:bold;">...entiendo<br /><br />porqué me aturdo<br /><br />cada noche...<br /><br />es para que no<br /><br />te escapes<br /><br />de mi afecto...<br /><br />para que no <br /><br />te vuelvas<br /><br />un dolor vacío...<br /><br /><span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-3840417128588564023?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-13933068831460510852011-09-22T08:40:00.000-07:002011-09-22T08:41:15.550-07:00[…] Miedo<br />de que me olvides<br />porque ya soy ninguna<br />y porque ya sos lejano<br /><br />Mónica Laneri<br /><br />http://letrasendesorden.tumblr.com/page/8<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1393306883146051085?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-17190334941327168892011-09-22T08:39:00.000-07:002011-09-22T08:40:22.252-07:00Cuando comenzamos a pasar por encima de nuestros principios; eso ya no tiene final...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1719033494132716889?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-19216127676586193542011-09-22T08:38:00.000-07:002011-09-22T08:39:18.310-07:00http://letrasendesorden.tumblr.com/page/8<br /><br />Por la ley<br /><br />del eterno<br /><br />retorno,<br /><br />siempre retornas<br /><br />a mí,<br /><br />a mi camino<br /><br />pero nunca te detienes.<br /><br />Mónica Laneri<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1921612767658619354?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-42210467156608212022011-09-22T08:37:00.000-07:002011-09-22T08:38:10.779-07:00http://letrasendesorden.tumblr.com/page/8<br /><br /><br />Este “algo”<br /><br />nuestro<br /><br />se me antoja<br /><br />un pájaro<br /><br />sin jaula<br /><br />sin nombre<br /><br />en el que vuelan<br /><br />a besos<br /><br />mis definiciones.<br /><br />Mónica Laneri<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-4221046715660821202?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-52077798428195499182011-09-22T04:53:00.000-07:002011-09-22T04:54:29.408-07:00<span style="font-weight:bold;">No es cierto que el tiempo lo cure todo, lo que pasa es que uno se acostumbra....<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5207779842819549918?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-77321378949056674452011-09-21T12:18:00.001-07:002011-09-21T12:19:02.085-07:00... que existirá algún otro loco como yo, que de niño soñaba con hacer el famoso curso de "Detective por correspondencia" :D<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7732137894905667445?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-52698126124591644942011-09-21T05:20:00.001-07:002011-09-21T05:20:47.503-07:00http://letrasendesorden.tumblr.com/page/6<br /><br />[…] Sos más real <br /><br />que tanto universo <br /><br />junto.<br /><br />Mónica Laneri<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5269812612459164494?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-72313009800523810462011-09-20T10:20:00.000-07:002011-09-20T10:22:23.042-07:00Mi abuelo, Alfonsina, y el mar en un caracol... ¿Qué mayor sentido que reconocer que nada lo tiene?<br />http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1736/mi-abuelo-alfonsina-y-el-mar-en-un-caracol<br /><br />La guerra le dejó a un bastón como eterno compañero. Su andar lento y trabajoso, contrastaba con la sonrisa en su rostro, y nuestra prisa por arrojarnos en sus brazos. Eramos pequeños y queríamos los caramelos, que previsoramente, siempre, el abuelo llevaba en los bolsillos, para cuando aparecieran los nietos. Si bien el testimonio de su paso por el Chaco, no era el más venturoso, él -no obstante- prefería la ficción de alguna anécdota jocosa al relato de cómo lo habían herido (jamás lo supe). Así es que nos contaba, incansables veces, qué él mismo, personalmente (en persona) había cargado sobre sus espaldas (y a pesar de la herida de bala en la pierna) el cañón boliviano hasta Asunción. La historia se recibía con risas, como casi todo lo que él decía. De vez en cuando se escapaba algún cuento más realista. Aguardar con ansiedad de loco la lluvia, extender las frazadas para contener el agua, y luego estrujar hasta arrancarles la última gota. Los tiempos de la SED. En mi conciencia de niña y hasta no hace mucho, yo estaba segura de que todos los abuelitos se habían ido a la guerra; guerra que yo asociaba más al ritmo festivo del "Mambrú", que a la crudeza de algo que hasta hoy no consigo imaginar.<br /><br />Así era Don Serafín, según mis recuerdos, al menos... Hace ya años que no lo veo. Su partida, fue la primera pérdida grande y real en mi vida, y la última vez que lo ví, no era él, sino un ser consumido por el cáncer que, afortunadamente, se lo llevó pronto, ahorrándole así más penurias a sus (creo que) 92 años. Pero no es ése el abuelo que quiero compartir y recordar. Por el contrario, había tanta vida en él, que sería un desperdicio pensar siquiera en sus últimos momentos.<br /><br />El abuelo tenía sus particularidades: era músico (violinista) y pintor (copiaba paisajes en óleo). En la vida real se dedicaba a pintar letreros, carteles, murales. Era un excelente "letrista" (igual que yo, que gusto de escribir, sólo que él gustaba de darle lindas formas a las letras). Recuerdo los vehículos de reparto de la florería de mi papá con sus letras pintadas a mano. Recuerdo que él nos hizo el portón de la casa: de madera y con sus manos. También era hábil en eso. Pero mi abuelito guarda todavía más historias.<br /><br />Ir a la casa del abuelo, significaba en mi infancia, llegar hasta la Villa Cerro Corá de Lambaré, un lugar muy campestre y agradable, en aquel entonces. No sé cómo estará ahora. Mis crisis de asma se desvanecían en el aire que se respiraba. Todas las casas de la cuadra eran pintadas por mi abuelo, pero de una manera especial: resulta que, uno de los vecinos tenía piedras de esas que mirás y sentís que da vueltas en un círculo infinito hasta dejarte loco, hipnotizado o "elevado"; entonces mi abuelo, con su clásica inventiva, copió esas piedras en el frente de su casa. Al poco tiempo, todo el vecindario tenía esa imitación de piedras enloquecedoras en sus paredes. Mi abuelo las había pintado todas con la ayuda de su fiel secretario: un sapo que vagaba por su jardín :D<br /><br />La vida era muy tranquila en la villa. El único suceso extraordinario de esos años, tuvo que ver con la supuesta aparición de una Virgen María a la vuelta de la esquina. Unos niños dijeron verla y el vecindario se conmocionó (con piedras y todo) por algunas semanas. Se montó un oratorio, se montó guardia, se produjeron desmayos, y yo que andaba por allí, a menudo, jamás conseguí verla. Pero a mi abuelito, todo eso lo tenía sin cuidado, y a mi abuela, terriblemente creyente, la religión le pasaba por la misa, su biblia y su rosario. No por esas cosas. Ella era la maestra de su pueblo natal. Algo así como parte de la élite intelectual del pueblito en donde le tocó nacer.<br /><br />Ya en Asunción, mis abuelos vivían con mi mamá y sus hermanas, en una vieja casa del centro (según creo que me contaron), y a ellos les tocó esconder a los parientes que huían hasta la capital. Eran tiempos de revoluciones. La terraza de la casona estaba llena de los parientes "en fuga", y cada vez que "rastrillaban", mi abuelo ejercía su don y carisma de anfitrión, colaborando al máximo con la "autoridá". Nunca jamás entraron a la vivienda. Mi abuelo y su sonrisa, a más del: "¿quiere tomarse un traguito?", fueron más disuasivos que todas las balas incrustadas en las paredes del centro capitalino.<br /><br />De todos modos, la historia que más festejo de aquellos tiempos, algo casi más extraordinario que una Virgen a la vuelta de la esquina, se remonta a la vez en que mirábamos un partido del Mundial Argentina 78, en la tele, con mi papá. De repente la cámara hace un paseo (paneo) entre el público. Y se detiene en una boina y un bastón. "¡Abuelo!, ¡abuelo!", comenzamos a gritar mi hermana y yo. Mis abuelos pasaban una temporada en Mar del Plata, visitando a mis tías, hermanas de mi mamá, y la cámara eligió mostrárnoslo con su sonrisa y ese aire de "mundo", que quiérase o no, tenía (al menos para su nieta).<br /><br />De Mar del Plata quedaban en su casa, como recuerdo, sobre la mesa, varias "casitas" de caracol. Mi abuelo nos había enseñado a pegárnoslas al oído para escuchar el sonido del viento y el mar. Era escuchar y sentir algo que no adivinaba, años después entendería que era nostalgia... Alguna vez conocí de Alfonsina Storni, alguna vez la leí y comprendí de los dolores de su alma. Alguna vez pisé la playa en la que ella eligió caminar hasta la muerte; y alguna vez lo junté todo en unas líneas: ¿Qué mayor sentido que reconocer que nada lo tiene?<br /><br />LA CASITA DEL CARACOL<br /><br />La casita del caracol...<br /><br />la casita del abuelo...<br /><br /><br />La casita del caracol:<br /><br />el mar,<br /><br />sus sonidos,<br /><br />sus misterios...<br /><br /><br /><br />La casita del abuelo:<br /><br />el caracol,<br /><br />el mar,<br /><br />nostalgia<br /><br />de la brisa...<br /><br /><br />Alfonsina...<br /><br /><br />infancia;<br /><br />feliz<br /><br />ignorancia...<br /><br /><br />- intuición:<br /><br />triste adivina<br /><br />en la mirada-.<br /><br /><br />(Alfonsina).<br /><br /><br />Toda la verdad<br /><br />allí<br /><br />- en la casita<br /><br />del abuelo-<br /><br />el mar<br /><br />y la nostalgia.<br /><br /><br />Futuro<br /><br />que no vengas...<br /><br /><br />Alfonsina...<br /><br />te espero,<br /><br /><br />ofreceme<br /><br />tu corazón...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7231300980052381046?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-40060967897069269802011-09-20T05:41:00.000-07:002011-09-20T06:01:06.754-07:00<span style="font-weight:bold;">ELLA: -correliiiií<br />te amooooooo correliiiiií<br />necesito que me abrace alguien que me quiere de verdad...<br /><br /><br />EL: -contá conmigo correlí<br />contá con todo mi amor<br />mis brazos<br />mi corazón<br />son tuyos<br /><br />ELLA: -tu riñon? :D<br />o ese ya tiene dueña?<br /><br />EL: -no creo que sirva<br />al menos 100%<br />pero contá con él<br /><br />ELLA: -ahhhh<br /><br />EL: -mis ojos... ya sabés<br /><br /><br />ELLA: -me gustan tus ojos<br /><br />EL: -"I only have eyes for you"<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=F3gprl6TxIY&feature=related<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-4006096789706926980?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-68016949151950548852011-09-16T08:57:00.000-07:002011-09-16T08:58:18.429-07:00Con la compu descompuesta, habiendo visto mis mismas series de teve, incansablemente cada dia, en sus reiterados capitulos (soy ortodoxa con la tele) y habiendo experimentado BAILA CONMIGO PARAGUAY a instancias de acompañar a mi amiga Vane en sus burlas, decidi regresar a mi primer amor: LOS LIBROS..... hacía tanto que no tenía papel escrito entre las manos!!!!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6801694915195054885?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-20278087129045654462011-09-16T04:25:00.001-07:002011-09-16T04:25:58.634-07:00<span style="font-weight:bold;">Te necesito, para que tengan sentido, los domingos... <span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2027808712904565446?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-9817296558612530882011-09-15T09:46:00.001-07:002011-09-15T09:48:26.488-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-S5mLLMoVRk4/TnIsKSPSlxI/AAAAAAAACIM/Cn0g1c3yUZo/s1600/SAM_2652.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 280px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-S5mLLMoVRk4/TnIsKSPSlxI/AAAAAAAACIM/Cn0g1c3yUZo/s400/SAM_2652.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652629037509678866" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-sq6GT6FRcDA/TnIsJ28M1TI/AAAAAAAACIE/aNb3R4D7qfs/s1600/SAM_2651.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-sq6GT6FRcDA/TnIsJ28M1TI/AAAAAAAACIE/aNb3R4D7qfs/s400/SAM_2651.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652629030181852466" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/-a55Y7JdMMU0/TnIsKhI_LNI/AAAAAAAACIU/8ph8lx93n5c/s1600/SAM_2655.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 248px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-a55Y7JdMMU0/TnIsKhI_LNI/AAAAAAAACIU/8ph8lx93n5c/s400/SAM_2655.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652629041509772498" /></a><br /><br /><span style="font-weight:bold;"><br />La esperanza es lo último que se pierde... Este perrito, con su mejor "corbata", a la espera de ser convidado también con algún pedazo de carne de la parrilla.<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-981729655861253088?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-50349365826526662492011-09-15T09:15:00.000-07:002011-09-15T09:18:05.739-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-hajHWIXkQL4/TnIlIaZVnWI/AAAAAAAACH0/Nl10E8SpyTk/s1600/SAM_2649.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 314px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-hajHWIXkQL4/TnIlIaZVnWI/AAAAAAAACH0/Nl10E8SpyTk/s400/SAM_2649.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652621308758170978" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-6feBI_s2CWY/TnIlIKRDpsI/AAAAAAAACHs/1fVPUXShxrQ/s1600/SAM_2647.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 226px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-6feBI_s2CWY/TnIlIKRDpsI/AAAAAAAACHs/1fVPUXShxrQ/s400/SAM_2647.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652621304428472002" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-Y2OIW9eKk7Y/TnIlIv2BFgI/AAAAAAAACH8/fchY1Gopm_Y/s1600/SAM_2650.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-Y2OIW9eKk7Y/TnIlIv2BFgI/AAAAAAAACH8/fchY1Gopm_Y/s400/SAM_2650.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5652621314515604994" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Recuerdos de mi infancia de barrio, cuando todavía existían hombres que ofrecían sus servicios para afilar cuchillos y otros enseres domésticos. Fue una sorpresa, encontrar a uno de ellos, después de tantos años, y sobre nuestra tradicional calle Palma, de Asunción. Haciendo girar la rueda con el pie, sacaba el filo... Había olvidado que existía este oficio... Sentimientos de infancia, de Asunción del pasado; y del pasado en el presente... Orgulloso y gentil, el "afilador", aceptó posar con gusto, para darle perpetuidad a este instante casual...<br /><span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5034936582652666249?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-27880692609651256522011-09-13T12:31:00.000-07:002011-09-13T12:32:07.825-07:00<span style="font-weight:bold;">solo tengo una tristeza sin nombre...<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=sKx8AVS3Pu8<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2788069260965125652?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-19057283896029035062011-09-13T11:51:00.000-07:002011-09-13T11:52:27.462-07:00<span style="font-weight:bold;"><br />¿qué encontré en vos<br /><br />que faltaba en mí?<br /><br /><br />(miedo de este<br /><br />concavo-convexo).<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1905728389602903506?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-38815159225551703342011-09-13T10:16:00.000-07:002011-09-13T10:17:26.054-07:00http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1726/una-estatua-de-sal<br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=iqyoTIIgPMY&feature=related<br /><br />“Entonces Jehová hizo llover sobre Sodoma y sobre Gomorra azufre y fuego de parte de Jehová desde los cielos; y destruyó las ciudades, y toda aquella llanura, con todos los moradores de aquellas ciudades, y el fruto de la tierra. Entonces la mujer de Lot miró atrás, a espaldas de él, y se volvió estatua de sal.” (Génesis 19:24-27)<br /><br /><br />A veces parecería que ya tanto dimos que nada nos queda, que ya tanto destruimos, que nada nos queda... que ya tanto amamos y dimos y destruimos, que no existe amor en el mundo que pudiera salvarnos o destruirmos, o asimilarnos; que ya nada nos queda. Y queremos darlo todo, pero no encontramos; las valijas están vacías. Queremos aferrarnos y que nos aferren, pero sentimos que simplemente no podemos evitar mirar atrás, y mirar atrás es, como bien se sabe, convertirse en una estatua de sal.<br /><br />¿Qué más doloroso que decirle, al ser amado, que ya miramos atrás?, ¿que somos una estatua de sal?... una estatua viva, tal vez, pero una estatua de sal... ¿Qué más doloroso que pedirle al ser amado que preserve sus dudas, sus miedos, todos sus malos presagios y se aleje... porque la estatua de sal (ésta estatua de sal) se derrite en su propio infierno?<br /><br />Reflexiones de aquellos días, en que alguna vez, me sentí una estatua de sal, incapaz de retener el amor... incapaz de negar qué complejo es este mi humano y femenino mundo, a veces (o muchas veces)... Días en que de verdad desearía haberme convertido en una estatua de sal...<br /><br />Desde el infierno<br /><br />No antepongas:<br /><br />la fe al miedo,<br /><br />la esperanza<br /><br />al riesgo.<br /><br /><br /><br />¿Quién soy yo<br /><br />para hablarte<br /><br />de amor<br /><br />desde el<br /><br />infierno?<br /><br /><br /><br />Ni en<br /><br />un abismo<br /><br />podría ya<br /><br />caer mas bajo.<br /><br /><br />No puedo<br /><br />pretender<br /><br />que me tomes<br /><br />de la mano.<br /><br /><br /><br />Desde aquí<br /><br /><br />(el fondo<br /><br />de mi tormento)<br /><br /><br />ninguno<br /><br />ha regresado<br /><br />entero.<br /><br /><br />Vos traías<br /><br />el alma<br /><br />desgarrada.<br /><br /><br /><br />No puedo dejar<br /><br />que lo pienses,<br /><br />no puedo<br /><br />sentarme<br /><br />a esperar;<br /><br /><br />el final.<br /><br /><br /><br />No mires atrás;<br /><br /><br />me convertí<br /><br />en una estatua<br /><br />de sal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-3881515922555170334?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-72064780215061079262011-09-13T08:34:00.000-07:002011-09-13T08:37:37.486-07:00<span style="font-weight:bold;">ese "cuándo"...<br /><br /><br />el jardín zen<br /><br />soñaba<br /><br />ser regado...<br /><br /><br />esperma <br /><br />y esperanza....<br /><br /><span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7206478021506107926?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-47653437197594127012011-09-12T17:21:00.001-07:002011-09-12T17:21:42.392-07:00Hoy me dijeron que Dios me va a castigar. En qué clase de primitivo pensamiento puede persistir esa idea de un SER SUPREMO que te corre con un chicote... y desde qué lobotómico punto de vista, quien amenaza con el CASTIGO DIVINO, se considera superior a uno, solo por recurrir a tamaña bajeza... Debe ser algún tipo de dogma, porque no lo comprendo ni lo acepto.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-4765343719759412701?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-79685254574211371392011-09-12T13:12:00.000-07:002011-09-12T15:06:41.764-07:00Confieso: leí mucho CorinTellado y Agatha Christie, de chica... también esos cursis y morbosos comics mexicanos que popularmente se conocian como ¨gorditos¨ (los leía a escondidas)... Corin Tellado tiene la culpa de que haya buscado infructuosamente el romanticoide amor para siempre de las telenovelas... Agatha es culpable de mi delirio de ñembo detective por correspondencia (curso que siempre soñe con seguir)... y de los programas policiales que me tocó escribir... Por los comics ¨gorditos¨ aprendi a tener miedo de los tipos con sombreros de alas anchas y risotadas: minimo una violación por capítulo... Pero lo más grave de todo es que confieso que leí muchísimo a Coelho y sueño con ser un guerrero de la luz :D jajaajjaajjjaajajaaajajjajaa Bueno, ya salí del closset literario!!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7968525457421137139?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-72589278861048646782011-09-08T09:19:00.000-07:002011-09-13T08:47:00.950-07:00<span style="font-style:italic;">¿Qué puedo decir<br /><br />de la noche?<br /><br /><br />Es nuestra<br /><br />aunque sea <br /><br />a disgusto...<br /><br /><br />¿Qué hacemos <br /><br />con este abrazo?<br /><br /><br />La pesadilla<br /><br />viene,<br /><br /><br />que no se acueste <br /><br />al lado...<br /><br /><br />Te necesito.<br /><br />¿Existe un refugio<br /><br />contra el vacío?<br /><span style="font-weight:bold;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-7258927886104864678?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-66839571775198034972011-09-08T09:09:00.000-07:002011-09-08T09:11:27.504-07:00http://archivo.abc.com.py/blogs/post/1712/un-reloj-en-la-arena<br /><br />Ese amor que transforma en mentira al resto de nuestra historia, en ficción los amores convencionales, y en teatro el continuar viviendo.<br /><br />La playa está muy relacionada con los amores que no superan la estación pero se guardan para toda la vida, en el corazón. A veces es una servilleta con un ¨teamo¨, otras una rosa atrapada entre las páginas de un libro, o una foto de tontos enamorados, el testimonio de ese romance fugaz aunque perenne. El amor que puede dar sentido a toda una vida, y convertirnos por una vez en verdaderos protagonistas. El amor que no pasa.<br /><br />Como olvidar un reloj parado en la arena, o mirar lentamente caer cada grano en un reloj de arena, así pasa cuando el amor se encuentra en un limbo, o nos encuentra en un limbo del cual no hay cómo escapar. Ese amor ¨burbuja¨ que se presenta aislado de todo nuestro cotidiano y no tiene mas futuro que... su presente, y que es pasado antes que ahora. Ese amor de dias contados y de memoria infinita. Ese amor que transforma en mentira al resto de nuestra historia, en ficción los amores convencionales, y en teatro el continuar viviendo. Ese amor que vulgariza al resto de nuestros días...<br /><br />Cómo escribir sobre ese amor y que haga justicia el homenaje, a ese amor que nunca muere, pero que tampoco nace...<br /><br />Nada<br /><br />como la tristeza<br /><br />de saber<br /><br />que te vas.<br /><br /><br /><br />Nada como<br /><br />adivinar<br /><br />que tuvimos<br /><br />un tiempo<br /><br />en que el reloj<br /><br />marcó sus pasos<br /><br />sólo<br /><br />para nosotros.<br /><br /><br /><br />Que estuvimos<br /><br />preguntándonos,<br /><br />descubriéndonos,<br /><br />escondiéndonos.<br /><br /><br /><br />Con el miedo<br /><br />de saber<br /><br />que nos "sabemos"<br /><br />y nos buscamos<br /><br />los nombres<br /><br />de nuestras almas.<br /><br /><br /><br />Escapándonos<br /><br />de las respuestas<br /><br />correctas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6683957177519803497?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-52345821098138125632011-09-07T14:39:00.000-07:002011-09-07T14:40:09.735-07:00esta el pasado que perdura porque valio la pena y el pasado deshechable que no tarda en perder su falsa trascendencia...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5234582109813812563?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-21669940087937888872011-09-06T12:07:00.000-07:002011-09-06T12:08:10.625-07:00Existen los nidos de cosquillas, los escondites de cosquillas y las orgias de cosquillas...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2166994008793788887?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-65037522685870113342011-09-04T14:32:00.000-07:002011-09-04T14:33:42.570-07:00<span style="font-weight:bold;"> <br />... es un detalle...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6503752268587011334?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-16579739788334971682011-08-31T10:36:00.000-07:002011-08-31T10:47:22.684-07:00<span style="font-weight:bold;">Elijamos el territorio <br /> <br />de la metáfora, <br /> <br />y ya no pensemos <br /> <br />en si algo <br /> <br />alguna vez <br /> <br />tendrá sentido. <br /> <br /> <br /> <br />Sin sentido, <br /> <br /> <br />dejemos sueltos <br /> <br />los sentidos <br /> <br />y que se nos <br /> <br />escapen <br /> <br />las ropas. <br /> <br /> <br />Sabés que aquí, <br /> <br />en esta <br /> <br />accidentada geografía, <br /> <br />tengo escondidos <br /> <br />cientos de nidos <br /> <br />de cosquillas. <br /> <br /> <br />Quiero reir <br /> <br />contigo, <br /> <br />descubrirme <br /> <br />sintiendo, <br /> <br />descubrirte <br /> <br />descubriendo... <br /> <br /> <br /> <br />(hay un camino <br /> <br />pero el mapa, <br /> <br />el mapa <br /> <br />no lo encuentro). <br /> <br /> <br />Vamos, <br /> <br /> <br />los dos sabemos <br /> <br />que sabemos: <br /> <br /> <br />que esta metáfora <br /> <br />de la felicidad <br /> <br />se haga carne. <br /> <br /> <br /><span style="font-style:italic;"></span></span> <br /> <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1657973978833497168?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-701075993851655842011-08-31T09:56:00.000-07:002011-08-31T09:57:29.506-07:00 <br />El sábado frente al Panteón, que se escuche nuestra VOZ!!!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-70107599385165584?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-87245588022103757642011-08-30T14:21:00.000-07:002011-09-13T10:35:03.731-07:00<span style="font-weight:bold;"><span style="font-style:italic;"></span></span>tengo el corazón<br /><br />a flor de piel...<br /><br /><br />cumpliendo<br /><br />los ritos del duelo...<br /><br /><br />reencarnándose<br /><br />en el amor....<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8724558802210375764?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-3482640681660025942011-08-30T08:44:00.000-07:002011-08-30T08:45:45.055-07:00Sólo sé (lo supe ese día) que un adiós definitivo (la muerte) requiere de "monedas en los ojos": la crueldad de lo definitivo y el bálsamo de la esperanza. <br /> <br />Recuerdo a Don Laneri. Lo veía siempre sentado tras su escritorio escudado por la vidriera de la florería. Miraba por encima de sus lentes a la calle y de la calle al horizonte. En realidad nunca supe qué miraba. De niña lo acompañaba al negocio para sentarme a merendar, leer libros y revistas que él me compraba. De más grande pasaba por allí, de cuando en cuando, para sentarnos en silencio. Una mirada por encima de los lentes, cuando yo llegaba, y ya sabía: si, ahí estaba mi papá. <br />Verlo tan estático allí en su escritorio. Difícil imaginar que pasaron tantas cosas hasta ese momento: hijo de una mamá sola y con muchos críos, creció entre parientes, en Barrero, Tobatí y, finalmente, Asunción. De su padrino, que lo recibió en la ciudad, aprendió a vivir de las flores. En el medio, y como una novela latinoamericana, se sucedieron golpes y revoluciones. Uno de esos acontecimientos lo pescó como conscripto marino y debió esconderse en el colegio, que cursaba a la noche, para salvar la integridad o la vida. Mas allá de su escritorio y sus lentes, sólo recuerdo que íbamos a la cancha juntos, pues el no tenía hijo varón. Decía que yo era su amuleto de la suerte, y siempre alentábamos al decano, aunque jamás entendí de futbol y él ni siquiera intento explicarme. Yo era pequeña y lo esperaba con mi bolso de libros y revistas, preparada para ir a la cancha y enterarme del partido a la hora de gritar los goles. Afortunadamente, y por mi reputación de "amuleto", eran los tiempos prodigiosos del Olimpia. <br />Ya de grande y en mi rol de periodista, un día fui a cubrir una noticia criminal en una casa humilde. Ví que al difunto le pusieron monedas en los ojos y un vaso de agua bajo el cajón. Pregunté y me explicaron: Era para ayudarlo en su paso al más allá. No imaginé que tiempo después me tocaría a mí ponerle monedas en los ojos a Don Laneri, "monedas en los ojos" sólo como una metáfora. No tenemos esa costumbre en mi familia, pero sólo sé (lo supe ese día) que un adiós definitivo requiere de monedas en los ojos: la crueldad de lo definitivo y el bálsamo de la esperanza. <br />Nunca tuvimos qué decirnos con Don Laneri pero igual siempre nos entendimos. Jamás le molestó lo que yo era o hacía, y ahora entiendo porqué: nos parecemos demasiado. El adiós fue repentino e inesperado. Duele hasta hoy ponerle monedas en los ojos... <br /> <br />MONEDAS EN LOS OJOS <br /> <br />La última sonrisa tuya <br /> <br />en mis ojos, <br /> <br />y yo, <br /> <br />puro silencio. <br /> <br />La vida <br /> <br />apagándose <br /> <br />en tus manos <br /> <br />y esta única mirada <br /> <br />para acariciarte. <br /> <br /> <br />La humanidad <br /> <br />de mi impotencia. <br /> <br /> <br />La ingenua ignorancia <br /> <br />de mi cariño. <br /> <br /> <br />Sin adivinar <br /> <br />el "te quiero" <br /> <br />que tal vez <br /> <br />esperabas. <br /> <br /> <br />Sin saber <br /> <br />que era <br /> <br />mi última chance <br /> <br />ante la muerte. <br /> <br /> <br />Mi soberbia. <br /> <br /> <br />Creer que <br /> <br />siempre estarías. <br /> <br /> <br />Que bastaría <br /> <br />con recorrer <br /> <br />las mismas calles <br /> <br />para encontrarte, <br /> <br /> <br />que desde <br /> <br />la misma vitrina <br /> <br />tus ojos <br /> <br />me mirarían, <br /> <br /> <br />que bastaría <br /> <br />con sentarnos <br /> <br />un rato en silencio <br /> <br />para sentir <br /> <br />que somos <br /> <br />padre e hija, <br /> <br /> <br />para extender <br /> <br />nuestro lazo <br /> <br />por el Universo. <br /> <br /> <br />Si hubiera sabido <br /> <br />que un día te irías, <br /> <br />tal vez, <br /> <br />hubiese encontrado <br /> <br />las palabras, <br /> <br /> <br />tal vez el corazón <br /> <br />se me hubiera <br /> <br />escapado <br /> <br />por la boca. <br /> <br /> <br />Te pongo <br /> <br />monedas <br /> <br />en los ojos. <br /> <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-348264068166002594?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-85715095437198977072011-08-30T07:38:00.000-07:002011-08-30T07:39:15.683-07:00... mi lista de blogs... genial!!!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8571509543719897707?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-21693072764831512792011-08-29T09:37:00.001-07:002011-09-13T10:55:49.998-07:00<span style="font-weight:bold;"><br /><br />Nunca escribí<br /><br />lo que (te) escribo...<br /><br /><br />Jamás recordé<br /><br />lo que (te) escribí...<br /><br /><br />que no escribo...<br /><br /><br />Estos son los tiempos<br /><br />de mi olvido...<br /><br /><br />el des-olvido...<br /><br /><br />Jamás me entregué<br /><br />a tu abrazo...<br /><br /><br />jamás me dormí<br /><br />en tu hombro...<br /><br /><br />Jamás lloré <br /><br />sobre estos <br /><br />versos...<br /><br /><span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=NukMc6ZoHp8<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2169307276483151279?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-25514490490247646962011-08-29T08:27:00.000-07:002011-08-29T08:29:08.935-07:00No puedo creer, se me borraron todos los blogs que seguía!!! qué pasó aquí??!!! No me gusta estar sin mis amigos blogueros... :(<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-2551449049024764696?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-12224796101411633122011-08-28T16:33:00.000-07:002011-08-28T16:34:57.108-07:00que hace los domigos LA GENTE... a mi me matan los domingos.....<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1222479610141163312?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-69329599080061411882011-08-28T14:36:00.000-07:002011-09-13T11:06:31.569-07:00http://www.youtube.com/watch?v=8y6898YI8II<br /><br /><span style="font-weight:bold;"><br /><br />Tierra fresca<br /><br />-grano tras grano-.<br /><br /><br />Entierro este dolor.<br /><br /><br />El último adiós<br /><br />a un amor.<br /><br /><br />Que los muertos<br /><br />se ocupen<br /><br />de sus muertos.<br /><br /><br />Mi corazón:<br /><br />tu cementerio.<br /><br /><span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6932959908006141188?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-12567413567616297812011-08-28T11:33:00.000-07:002011-08-28T11:34:31.020-07:00Para que queres que los titeres tengan cabeza... De que sirve un titere.... de que sirve una cabeza de titere.... No sirve mas acaso un titere sin cabeza.... :D<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-1256741356761629781?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-69665215740069343152011-08-28T11:11:00.000-07:002011-08-28T11:16:24.982-07:00<span style="font-weight:bold;"> <br />Trepan la alta muralla, <br /> <br />se cuelan por la ventana <br /> <br />en medio de la noche. <br /> <br /> <br />El objetivo: <br /> <br />un hombre dormido... <br /> <br /> <br />Ellas <br /> <br />ya no buscan <br /> <br />felicidad.... <br /> <br /> <br />Obsesiones <br /> <br />que ni el amor <br /> <br />comprende...<span style="font-style:italic;"></span></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-6966521574006934315?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-87349928843432727012011-08-28T09:41:00.000-07:002011-08-28T09:42:34.261-07:00 <br />nada de lo que escribo tiene racionalidad, a veces solo tiene sentimientos y contradicciones...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-8734992884343272701?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6704440864265860468.post-51198075809514596652011-08-28T01:13:00.000-07:002011-08-28T09:31:42.771-07:00A veces, los demas nos cuidan de nosotros mismos..<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6704440864265860468-5119807580951459665?l=monicalaneri.blogspot.com' alt='' /></div>monikahttp://www.blogger.com/profile/15760862034697563300noreply@blogger.com0